“你太执着于像了。”顾清源放下画纸，指了指门外，“你看那棵老槐树。”
门外，老槐树在晨风中微微摇曳，几片枯叶飘落。
“它不会跑，也不会叫，甚至没有思想。但你知道它是活的。为什么？”
陆离盯着那棵树看了半天，摇了摇头：“因为它在长？”
“因为它在变。”顾清源说道，“生命不是一个静止的状态，而是一个流动的过程。生老病死，枯荣兴衰，这才是活。”
“你的画，太完美了。”顾清源指了指纸上的麻雀，“每一根羽毛都画得清清楚楚，每一丝光影都算计得明明白白。你把它最完美的一瞬间定格，但正因为定格，它就死了。”
“你想让它活，就得给它残缺。”
“残缺？”陆离瞪大眼睛，仿佛听到什么不可思议的谬论，“画画不就是追求完美吗，为什么要残缺？”
“因为只有残缺，才会有变化的可能。”
顾清源站起身，收拾碗筷。
“你现在的画太满，满则溢，满则死。留点白，留点馀地，让画里的东西自己去填补，这叫留白。”
“留白————给画留馀地——————让它自已填补————”
陆离坐在桌边，嘴里反复念叨着这几句话。他的眼神越来越直，最后竟然抓起桌上剩下的半碗咸菜汤，蘸着手指在桌子上画了起来。
顾清源摇了摇头，没有打扰他。
这种悟道的事别人帮不了，得自己钻那个牛角尖，钻破就是天，钻不破就是疯。
接下来的几天，陆离变得更疯。
他不再用精细的工笔去描绘每一个细节，他开始尝试泼墨，尝试狂草般的写意。
藏经阁的二楼阁楼里，整天传来纸张撕裂的声音，还有陆离神经质的吼叫。
“不对，还是不对。”
“太乱，这不是留白，这是鬼画符。”
“啊啊啊，我的血都快流干了，为什么还是不行。”
顾清源坐在楼下，听着上面的动静，淡定地修着他的书。
小白鼠却受不了了。
它这几天都不敢上楼，生怕被那个疯子抓去当模特。
第五天的深夜，雨又开始下了。
顾清源正准备睡下，忽然听到楼上载来一声极其压抑带着哭腔的笑声。
“嘿嘿————嘿嘿嘿————”
紧接着，是一阵跌跌撞撞的脚步声。
陆离从阁楼上跑了下来，手里拿着一张纸。纸是湿的，不知道是墨还没干，还是沾了泪水。
他浑身颤斗，脸色白得象鬼，嘴唇却红得吓人。
“长老————您看————”
他把那张纸递到顾清源面前。
顾清源点燃灯烛，看去。
纸上，只有寥寥几笔。
那是一团黑色的墨迹，看起来象是一只虫子，又象是一片叶子。
很丑，真的很丑。
既没有形，也没有神，甚至连这是什么都看不出来。
“这是什么？”顾清源问。
“这是蝉。”陆离的声音在发抖，“我不想画它的翅膀，也不想画它的腿，我只想画它叫的那一声。”
“我想画声音。”
顾清源心中一动。
画声音？
这已经超出形似的范畴，这是在画意，画一种虚无缥缈的感觉。
他凑近了看。
这团墨迹很浓，中间却有一道极其细微的飞白，这是笔锋快速掠过时留下的空白。
就在顾清源盯着飞白看的时候。
一声极其微弱却又真实无比的蝉鸣，突然从纸上载了出来。
不是幻听，是真正的声音震动！
墨迹并没有变成蝉飞走，它依然是一团墨，但飞白却在烛光下微微震颤，仿佛是蝉翼在极高频率地振动。
“响了————”顾清源惊讶地看着陆离，“你做到了。”
虽然这蝉没有形体，但这声音，却是活的。
“我做到了，我做到了！”
陆离象是被抽干所有的力气，扑通一声瘫坐在地上。
他仰起头，看着天花板，眼泪顺着眼角流进耳朵里。
“我终于明白，画的不是皮，是气。”
“只要那口气在，哪怕是一团墨，它也是活的。”
顾清源看着这个瘫软如泥的青年，能感觉到陆离身上的气息变了。
如果说以前他是一把锋利但易折的刻刀，那么现在他变成一支饱蘸浓墨的软毫。
藏锋于内，气韵天成。
“恭喜。”顾清源从柜子里拿出一坛酒，“为了这一声蝉鸣，当浮一大白。