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    顾清源凑近闻了闻，一股子浓郁的松烟墨味，混杂着宿醉的酒气，直冲脑门。

    “陆—离——！”

    顾清源深吸一口气，对着二楼原本用来堆放杂物的阁楼，现在被陆离强行征用为画室的方向吼了一声。

    这一声吼，惊飞后山的几只林鸟，也震得藏经阁的瓦片微微颤斗。

    片刻后。

    阁楼的窗户被砰地推开。

    一张惨白消瘦，却顶着两个硕大黑眼圈的脸探了出来，他的头发乱得不行，上面还插着几根沾满墨汁的毛笔，嘴角挂着可疑的黑色液体。

    “咋，咋了？”陆离睡眼惺忪，显然还没从梦里醒过来，“长老，是影楼打过来，还是天塌了？”

    “天没塌，我的露水塌了！”

    顾清源指着一池子被污染的荷叶，“你昨晚是不是又在后院洗笔了，我跟你说过多少次，洗笔去山下的溪里洗，别祸害我的荷花！”

    “啊————这————”

    陆离挠了挠头，一脸无辜。

    “长老，昨晚灵感来了，画得太忘我，顺手————就顺手甩了一下。您别气，这墨是好东西，这叫墨染荷香，风雅，风雅之事。”

    “风雅个屁。”顾清源气笑了，“给我下来，把这一池子水给我换干净，换不干净，今早的饭你就别吃，喝你的墨水去吧。”

    “别介啊，长老做的饭是人间美味，不吃会死人的！”

    陆离惨叫一声，连滚带爬地从窗户翻了出来，他甚至懒得走楼梯，直接施展了一个整脚的御风术。

    只是落地不稳，跟跄了两步，差点栽进泥地里。

    小白鼠蹲在门坎上，手里捧着一颗干净的松子，一边啃一边用看傻子的眼神看着陆离，然后把尾巴往里缩了缩，生怕沾上这疯子身上的墨点。

    早饭依然是简单的灵米粥，配上顾清源自己腌的酱黄瓜。

    陆离吃得狼吞虎咽，仿佛是琼浆玉液，他身上道袍已经看不出原本的颜色了，全是墨点和油渍，但他毫不在意，吃得唏哩呼噜。

    “慢点吃，没人跟你抢。”

    顾清源慢条斯理地喝着粥，看着眼前这个毫无形象的青年。

    “我说，你在我这儿赖了也有半个月。除了把我的地弄脏，把我的书画花，你所谓的活画到底有没有点眉目？”

    听到这话，陆离扒饭的动作停了下来。

    他放下碗，原本嬉皮笑脸的神情瞬间消失，露出一种近乎病态的凝重。

    “难。”

    陆离吐出一个字，眼神变得有些空洞。

    “长老，我按照您说的，用心头血调墨，用精气神引笔。有天晚上画的小龙确实动了一下，可是————”

    他伸出自己的手。

    双手修长骨节分明，却布满细小的伤口，指尖更是因为长期接触特殊的墨汁而被染成永久的青黑色。

    “可是后来，无论我怎么画，画出来的东西都是死的。”

    陆离从怀里掏出一叠皱皱巴巴的宣纸，摊在桌上。

    纸上画着各种各样的东西：麻雀、游鱼、花草，甚至还有顾清源的茶壶。

    画工极其精湛，每一笔都栩栩如生。麻雀的羽毛仿佛在风中颤动，游鱼的鳞片似乎闪铄着水光。

    但这些画都是死的，没有灵韵，没有生气，就象是极其逼真的尸体。

    “我试着注入更多的血，甚至试着把自己的神识切下来一缕融进去。”

    陆离指着麻雀，声音低沉，“但没用。它们会在纸上挣扎一下，然后就散了，就象是缺了一口气。”

    “缺一口气？”顾清源拿起画着麻雀的纸。

    确实。

    这只麻雀的形体已经完美，甚至连眼神里的惊恐都画出来了。但它就是飞不出来，它被困在纸面上。

    “你觉得，什么是活？”顾清源忽然问。

    “活？”陆离愣了一下，随即皱眉思考，“能动？能叫？有思想？”

    “傀儡也能动，能叫，甚至像沉安的阿木一样有思想，但傀儡是活的吗？”