从外面看，那就是山壁上一条不起眼的石缝，窄得像是被什么东西从中间劈了一刀。他侧身挤进去的时候，两边的石壁贴着前胸后背，呼吸都得收着。往里走了十几步，身后洞口透进来的那点微光就彻底消失了。
黑暗像墨汁一样灌满了裂缝。
林玄停下脚步，让眼睛适应这种绝对的黑暗。没有用。有些黑是眼睛怎么都适应不了的。他伸出手，左手扶着石壁，右手探向前方，指尖在黑暗中摸索着裂缝的走向。
石壁上的青苔没有了。手指触到的地方，是一种粗糙发烫的质地，像被火烧过又冷却了几千年的砖头。他用指甲抠了抠，石粉簌簌往下掉，指尖触到更深的一层——滚烫的，不是温度，是石质本身带着的一种火气，像是几千年前的那场大火还没凉透。
混沌珠在识海里微微发光。像一盏只为他一个人点着的灯。他看不见石壁，但混沌珠的光芒在他感知里投下一个模糊的轮廓——一种说不清的感觉。像一个盲人在熟悉的房间里走动，什么都看不见，但桌椅门窗的位置全在心里。
他靠着这种感觉往里走。
裂缝越来越窄。最窄的地方他得把胸腔里的气全部吐出去，侧着身子一点一点蹭过去。石壁硌得肋骨生疼，粗布衣裳被磨破了几个洞，皮肤直接蹭在粗糙的熔结岩上，火辣辣的。他侧过头换气的时候，颧骨擦过石壁，触到了一道刻痕。
不是天然的裂纹。
他的手指摸上去。一道从左上斜到右下的凹槽，长约三尺，深深嵌进石壁里。凹槽的边缘光滑得不像话，像被一把烧红了的刀切进黄油里，没有崩裂，没有碎屑，一刀到底。指尖沿着凹槽划过的时候，一股极淡的、几乎消散殆尽的锋锐之意从石壁深处透出来，像一根烧红的针轻轻扎了一下他的指腹。
剑痕。
几千年前的剑痕，被烧熔的岩石包裹了这么多年，剑意还没有完全散尽。
林玄收回手指，在黑暗中继续往里摸。他的右手始终按在腰间的铁钎上。在这种绝对的黑暗里，触觉是唯一可靠的东西。石壁的温度、地面的坡度、空气中的味道——他像一只在地道里摸索的动物，把所有的感知都摊开来，接收着周围一切细微的信息。
空气变了。
裂缝里的空气一直是死的，闷在石壁之间，不动弹。但现在他感觉到脸侧有一丝极淡的气流，从前方某个地方涌过来，带着一种干燥的、带着石粉气息的风。
前面有空间。
他又往里蹭了二十几步，裂缝忽然开阔了。
他的手原本扶着两边的石壁，忽然左手摸空了，紧接着右手也摸空了。他站在一片黑暗里，双手伸展开来，什么都触不到。他往前迈了一步，脚步声在空旷的空间里荡开，回声从四面八方传回来——比他想的要大得多。
他在黑暗中站了一会儿，然后把手伸进怀里，摸到了那枚《青木诀》的玉简。玉简在黑暗中泛出极微弱的青光，像夏天萤火虫尾巴上的那点光，照不亮周围，但能让他看见自己脚下的地面。他借着这点微光，慢慢往前走。
洞窟不大，大概三四丈见方，形状像一个倒扣的碗。地面是平的，踩上去有细细的砂砾感。洞壁上全是那种暗红色的熔结岩，在玉简的微光里泛着铁锈般的色泽，像凝固了的血。
他走到洞窟中央的时候，玉简的青光照到了一块凸起的石台。
石台周围的地面上散落着一些碎骨，像是某种小型兽类的，细小的肋骨和椎骨散落在灰尘里，一碰就碎。有什么东西曾经在这里守着这座石台，守了很多年，最后死在了这里。
林玄绕过那些碎骨，走到石台前面。
玉简的青光照在石台表面上。
石台表面有一层极淡的光膜，像水波一样微微荡漾。光膜下面，一截手指静静地躺在石头上。
食指。从根部的掌指关节到指尖，完整的一截。皮肤是古铜色的，指甲还在，甲面光滑，带着一种活着的光泽。断口处没有血迹，截面平滑得像被什么极其锋利的东西一刀斩断，肌肉、骨骼、血管的断面清晰可见，像一幅精细的解剖图。
一截几千年前的手指，放在山腹深处的石台上，没有腐烂，没有干枯，皮肤上还带着活人的光泽。
林玄站在石台前，识海里的混沌珠剧烈的震动了一下。
灰蒙蒙的光芒从珠子表面涌出来，照亮了整个识海。然后他脑海里听见了一道声音。
“来。”
只有一个字。
声音苍老，低沉，带着一种说不出的疲惫。不是灰袍人的声音。灰袍人的声音他听过，是那种空灵的、不带任何情绪的声音。这个声音不一样——这个声音里有血，有肉，有被火烧过的痕迹。
林玄的手按在石台边缘。光膜触碰到他的指尖，没有排斥，没有反弹，像水一样温柔地荡开一圈涟漪，然后缓缓消散。
那截手