他说这话的时候，握枪的手慢慢往下放。

    枪口从太阳穴，滑到脸侧，滑到肩膀，最后停在与桌面平行的位置。

    枪口正对着龙崎真的额头。

    那个浅浅的红印还在龙崎真的太阳穴上。

    “但是现在。”八岐猛的笑容收了。“游戏结束了。”

    扳机扣下。

    “咔”。

    人墙像被石头砸进的水面，猛地往外荡开。

    有人蹲下，有人往后仰，有人举起手臂挡在脸前面。

    那个舞女尖叫着把脸埋进旁边胖子的怀里。

    然后，什么也没发生。

    没有血。

    没有倒下的身体。

    龙崎真还坐在椅子上。

    姿势没变，脸上的表情也没变，还是那副略带无聊的悠闲神态。

    八岐猛还保持着开枪后的姿势。手臂抬着，枪口朝前。

    他盯着龙崎真，看他的额头，看他的眼睛，又看在桌上。

    桌面上只有筹码、钞票、翻倒的酒杯、沾了血的手指印。

    没有子弹穿过来的痕迹。

    他把枪收回来，打开转轮。

    七个弹仓。

    六个空的。

    剩下一个——也是空的。

    那颗本该在转轮里的子弹，不在任何一个弹仓里。

    他把转轮转了一遍，不信，又转了一遍。

    七个弹仓，全是空的。

    没有子弹。

    周围没有人说话。

    第一个反应过来的是花衬衫，他把手里的小刀收起来，站起身——他也不知道自己为什么要站起来。

    蜈蚣脖子放下酒瓶，看看那把枪，又看看龙崎真，眼睛里有光闪了一下。

    八岐猛抬起头，看龙崎真。

    他张了张嘴，没说出话来。

    龙崎真把右手从椅子扶手上抬起来，翻过来，摊开。

    一枚子弹从他掌心里轻轻掉在桌上。弹头碰到桌面的声音很小，像一颗纽扣从衣服上落下来。

    子弹还是温热的，带着他掌心的体温。

    它在绿色的呢子布上滚了半圈，停在了一枚黑色筹码旁边。

    八岐猛低头看那颗子弹。

    又抬头看龙崎真。

    他的嘴唇动了两下，脸色从红变白，从白变青。

    他想不通龙崎真是怎么做到的。

    他亲眼看着龙崎真连开六枪。

    每枪都顶在太阳穴上。

    手很稳，周围的人都在看。

    他什么时候把子弹卸出来的——是在开枪的间隙，是在转轮旋转的时候，还是在枪被放在桌上的那几秒钟里，没有任何人看到。

    那些盯着他的目光，那些数到五的声音，那些一秒都没从他身上移开过的眼睛，全都没看到。

    他想不通。

    但他忽然意识到一件事。

    从头到尾，这个穿白T恤的男人根本不是在赌命。

    他是在耍他。

    像猫把一只老鼠放了又抓、抓了又放。

    不是在玩轮盘。

    是把轮盘从游戏规则本身，变成了戏台，而他八岐猛是唯一不知道自己在演戏的丑角。

    八岐猛的脸涨红了。

    不是羞愧。

    是那种从恐惧里硬生生长出来的、变形的暴怒。

    他能感觉到周围所有人的目光——那些刚才还喊着“上”的赌客，搂着女人的混混，他的兄弟，他的手下——都在看他。

    不是怕他。

    是可怜他。

    他把那把空枪砸在地上。

    枪托撞击水泥地，发出沉闷的碎裂声。

    他往后猛退一步，撞翻了自己刚才坐的那张虎皮椅。

    椅子重重倒在地上，虎皮从椅背上滑下来半截。

    “杀了他！”

    他的吼声破了嗓子。

    四面八方的打手动了。

    从角落里、楼梯口、赌桌后、铁笼旁边同时涌出来的。

    有人从吧台底下抽出钢管，有人从皮夹克里掏出刀刃磨得发亮的短刀。

    刀光在旋转灯下闪了一下，又被红色吞没。

    那些刚才还在看热闹的赌客连滚带爬地往后退，撞翻了椅子，踩碎了地上的酒杯，把自己塞进墙角和柱子后面。

    还有人抓起桌上的筹码往口袋里塞，趁乱顺了两把钞票，然后头也不回地往楼梯口跑。舞女在尖叫，但她们的尖叫被钢铁碰撞的声音和脚步声盖过去了。

    龙崎真站起来。

    他看了一眼那些从四面八方逼近的打手，黑压压的人影，在晃动的灯光里重叠、扭曲、往前挤压。