所有人围成了一个圈。把这张赌桌围在中间。

    独眼龙的尸体被人拖到墙角，地上的血被踩得到处都是鞋印。

    那些还在等下一轮赌局开场的赌徒都扔了筹码跑过来了，负责看场的打手也不再管秩序了，连那个刚才一直在擦杯子的白发老头都停下了手，从吧台后面探出头。

    “上！上！上！上！上！”

    有人开始喊。

    先是角落里几个胆大的，然后是一小片，然后是一大片。

    这喊声有节奏地敲着墙壁，震得那几盏吊灯在晃，灯光一晃一晃地打在每个人脸上，让所有的表情都变得破碎又扭曲。

    那些刚才还在尖叫的女人也跟着喊了。

    那个死了独眼龙伴侣的舞女也在喊。

    她脸妆花了，黑色眼线被眼泪带到下巴。但她也在喊。

    “上！上！上！”

    这是一百多号人同时发出的声音。

    八岐猛站在高处，被这声音架在半空中，上不去，下不来。

    他看了一眼身边的兄弟。

    那些平日里替他挡刀的、替他收钱的、替他杀人的兄弟，此刻也在看他。

    不是要替他挡。

    是在等他做决定。

    他咽了口唾沫。

    喉结滚了一下。

    这个动作很轻，但龙崎真看到了。

    那个一直低着头的蜈蚣脖子也看到了。

    他把酒瓶放在桌上，低下头，像是觉得有些事不该看。

    八岐猛从高台上走下来。

    两米高的身体穿过自动让开的人群，走到赌桌前。

    他比龙崎真高了一个头，低头俯视的时候，影子能把对方整张脸都盖住。

    这是他习惯的姿势。

    从上往下。

    从高往低。

    用体格、用气场、用身后一百多个兄弟的分量，把对方的脊梁压弯。

    但他低头的时候，对上了龙崎真的眼睛。

    八岐猛在歌舞伎町混了二十年。

    他见过不要命的赌徒把子弹射进太阳穴，见过欠了高利贷的上班族跪下来舔他的皮鞋求宽限，见过敌对帮派的刺客揣着刀冲进他办公室，被他的人按在地上割喉，血喷满整整一面墙。

    他以为自己什么都见过了。

    但这是第一次。

    有人站在他的地盘上，微笑着请他玩一场必输的游戏。

    “你想要什么。”八岐猛听见自己的声音，沙哑得不像自己。

    他的声音在这片嘈杂里并不响。

    但听到的人都不出声了。

    像是所有人都在等这个答案。

    龙崎真抬头看着他。

    嘴角那一点笑意还在。

    不是嘲讽，不是挑衅。

    是某种更古老的东西。

    像是魔鬼在看一个已经签了契约却还在讨价还价的灵魂。

    “如果我赢了。”龙崎真说。

    他停了一下。

    “我要你的一切。”