“拼？”

    沈秋棠看着那一堆杂七杂八的布头，眉头拧得更紧了。

    “颜色花样都不搭，新的旧的也不一样。”她拈起两块，往一块儿凑，怎么看怎么别扭，“硬拼，就是叫花子的百衲衣。穿出去人家不笑话死？”

    拼布不是不行，可拼布最考手艺，配色、走向、接缝搁哪儿，一处不对就毁了。

    她不是不会，是怕做砸了反倒砸了自个儿的名声。

    周明远却不慌。

    “谁让你藏着拼了？”他把那块素色的，和一块带细花的，沿着边一搭，“咱不藏，咱露着拼。”

    沈秋棠一愣。

    “露着拼？”

    “对。”周明远来了精神，“你看，这素的做主身，花的镶在领口、袖口、襟边上，做个撞色的边。接缝不藏着掖着，明明白白走在版型线上，看着就像是特意这么设计的。”

    “城里今年就兴这个，叫……拼接，洋气得很。”

    沈秋棠盯着他比出来的那个样子，脑子里头逐渐开了窍。

    是了，寒酸不寒酸不在拼不拼，在怎么拼。

    把零料胡乱地拼接那是凑合、是穷酸，可把这“杂色”，大大方方地用出来，做成撞色、做成花样，那就成了讲究、成了别处没有的新巧。

    “你这脑子……”她看着周明远，又好气又好笑，“咋净是这些个歪点子。”

    可她那双眼睛，已经亮了。

    方才还嫌弃的那一堆乱料子，这会儿在她眼里头，全变了样，这块素的灰，配那块碎花的红，是一对；那块湖蓝的，镶一道月白的边，又是一对。

    原先看着碍眼的“杂色”，顺着这个思路一捋，竟全成了能用的“巧色”。

    她做了半辈子针线，脑子里头那些规规矩矩的老路子，被周明远这一句点拨，硬生生撞开了一道口子。

    可她嘴上这么说，手却没停，她已经蹲下身把那一堆布头，按颜色、按厚薄，一块一块重新归置起来。

    两口子，就这么分起了工。

    周明远管选配色、定拼法，他凭着前世那点见识，哪块素哪块花、哪儿镶边哪儿打底，搭得有模有样。

    沈秋棠管裁、管拼、管缝。

    她那双手，是真巧，周明远说个大概，到了她手里，立马就落成实实在在的针脚。

    她把那些不搭的料子裁开、错位、拼接，接缝处理得平平整整、严丝合缝，撞色的边镶得齐齐整整，一点不显凌乱。

    煤油灯下头，一件衣裳从一堆废料里头，一点一点长了出来。

    那撞色的边，最是费工，得先把花料裁成细细的长条，宽窄要一致，差一分都显眼。

    再一寸一寸沿着领口、袖口的弧度，绷直了对齐了缝上去。

    沈秋棠手稳，一针下去针脚匀得像尺子量过。

    煤油灯的火苗，被夜风一吹，一晃一晃的，她就着那点昏黄的光，眯着眼把线收得平平整整，半点不带凑合。

    夜深了，露水重，凉飕飕的，沈秋棠做得入神，鼻尖上沁出细细的汗，也顾不上擦。

    一件衣裳在她膝头，一寸一寸地长，那专注的神情，像是在伺弄一件顶顶金贵的物件。

    周明远在旁边，给她递剪子、穿针、添灯油，看着那件衣裳，从一堆乱料子里头一点一点长出模样来。

    他不催她，也不打扰，只是安安静静地做她的下手。

    屋里头静悄悄的，只有剪子的轻响、丝线穿过布面的细声，还有两个人交错平稳的呼吸。

    这样的夜，前世从来没有过。

    干到后半夜，那件样衣，成了！

    立领，收腰，素色的主身上头，领口、袖口、门襟，镶着一道俏生生的撞色花边。

    端庄，可又透着股别处没有的新巧劲儿。

    沈秋棠捧着那件衣裳，自个儿都有点不敢信。

    布头……竟真能做出这么个样子来。

    她把衣裳举到眼前，又对着窗口的天光，翻来覆去地看。

    立领挺括，撞色的边俏丽，整件衣裳，透着一股说不出的精神劲儿。

    这是她做过的衣裳里头，最不像“农村裁缝手艺”的一件。

    她的指尖轻轻抚过那道撞色花边，心口忽然就涨了一下。

    她这双手做了半辈子针线，补丁打过千百块，旧衣改过千百件，从没让她觉出过什么“得意”。

    可这一件，头一回让她生出一种从没有过的滋味来：原来她的手，不光能补，还能自创；不光能照着旧样子做，还能做出别人没见过的新东西。

    这点子得意藏在她心底，连她自个儿都舍不得说出口。

    “娘，您来瞧瞧！”

    第二天一早，沈秋棠把婆婆请出来，又喊了隔壁的小姑娘试穿。

    那小姑娘比划着把衣裳一套上