"她现在在哪里？"林知意问。
苏晚沉默了几秒。
"你看最后一幅。"她说。
林知意顺着她的目光看向展厅最深处。那里挂着一幅画，和其他所有画都不一样——它不是竖幅，是横幅，尺寸不大，画面几乎是全白的。不是留白，是真的全白，像一张刚从打印机里吐出来、还没来得及打印内容的A4纸。
她走过去。
脚步比她预想的要快。
横幅的右下角，也有字。但不是蓝黑色圆珠笔。
是红色的。
像是用口红写的。笔迹很稳，不像其他那些潦草、挤压、犹豫不决的字，这行字写得很慢、很沉，每一笔都按实了，墨水在画布上留下了微微凸起的质感。
【第N次修图。】
【代价：不知道了。因为已经没有"我"来感觉代价了。】
林知意盯着那行红字，后颈的汗毛一根一根竖了起来。
画的右下角，没有画中人的脸。
整幅画，除了这行字，什么都没有。
白的。
空的。
像一个人，把自己从所有图层里，彻底擦掉了。
"她最后一次修图，"苏晚的声音从身后传来，很轻，"是把自己P掉了。"
林知意没有说话。
"不是P掉脸上的什么东西。是把她自己，从整个现实里，P掉了。"苏晚停了一下，"她做完之后，这个世界上，就没有人记得她了。她的名字，她的脸，她曾经存在过的所有证据——像一张图被人全选、删除、然后清空了回收站。"
"可她的画还在。"林知意说。她的声音有点哑。
"画是图层。"苏晚说，"图层不会被删除。你可以把它藏起来，可以把它的关掉，可以把它的不透明度调到0%，可它永远在图层面板里，永远在历史记录里，永远在文件里。她把自己P掉了，可她的图层还在。她的代价还在。她一笔一画写在画布右下角的那些字，还在。"
"所以我看到了。"
"所以你看到了。"
展厅又安静下来。
顶灯的嗡鸣声很细，像一根持续不断的银针，扎在空气里。林知意站在那幅全白的横幅前，看着右下角那行口红写的红字，忽然觉得自己脚下的木地板，不是地，是一张正在无限放大的图层面板。她自己，她身边的苏晚，墙上的四十七幅画，画里那个没有脸的女人，全都是图层。一层叠着一层，一层压着一层，每一层都不透明度不同，每一层都混合模式不同，每一层都带着上一层的残留、上一层的代价、上一层的痕迹。
她是第几层？
她自己问自己。
她身上那些"天生的"小毛病——左脸的麻木、右耳的钝听、强光下左眼的短暂失焦、脸上对温度的迟钝、笑起来左苹果肌的僵硬、转头时脖子的轻微卡顿——每一项，都对应着画里某一行蓝黑色的手写字。
她是第几个人？
她是第几个站在这面墙前，忽然意识到自己不是"自己"，而是"某个人的延续"的人？
她身上，还有多少处，是她自己的？
她正想着，苏晚忽然开口了。
"你刚才摸左脸的时候，"苏晚说，"是不是觉得，那块皮肤虽然没有触觉，但它''在''？"
林知意转头看她。
"什么意思？"
"就是，"苏晚斟酌着，"你摸它的时候，你知道你在摸。你知道你的手指碰到了你的颧骨。你知道那块皮肤在那里。可你感觉不到''被碰到''。"
林知意慢慢点了点头。
"这就是图层。"苏晚说，"图层在那里，图层看得见，图层摸得着，可图层不是你。你和你自己的左脸之间，隔着一个你不知道是谁的人。她修过那块皮肤。她付过代价。她把代价留在了那里。你以为那是你的脸，可你的脸，是她的''历史记录''。"
林知意忽然想起什么。
"你怎么知道我摸了左脸？"
苏晚的表情没有变。
"因为，"她说，"每个站在第三幅画前面的人，都会摸。"
她顿了顿。
"我也摸过。"
林知意的呼吸，在那一瞬间，停了。
她重新看向苏晚。这一次，她看得很慢，很仔细，像在用一支放大镜，一寸一寸地检查一张高分辨率的脸。她看苏晚的瞳孔——有光，正常。她看苏晚的左脸——干净，没有灰。她看苏晚的右耳——正常。她看苏晚的鼻尖——正常。她看苏晚笑起来的