扫过去，两个一起碎了。

    “记得有屁用。”他甩掉扳手上的白色粉末，“记忆可以复制，挨打的感觉复制不了。”

    又过了二十分钟。

    大厅里只剩下三个张蒙。

    门口那个是他自己。

    第七排坐着一个，右手拇指缺了半截指甲。

    最后一排站着一个，嘴里叼著一根没有点着的烟，姿势和他一模一样。

    “就剩你们俩了。”张蒙拎着扳手走过去。

    第七排那个先开口了：“我是第三十一次迭代的版本。被删除之前，我已经查到了李伟死亡的真相。”

    “什么真相？”

    “李伟不是被杀的。”第七排的张蒙抬起头，目光平静，“他是自己选择死的。因为他发现了一件事——只要主角死在第一章，整个故事就不会开始，公司就无法收割灵魂。”

    “他替你死了。”

    张蒙的扳手停在半空。

    “骗人也得换个新鲜的。”他一扳手砸下去。

    第七排的张蒙碎了。但碎裂的瞬间，他的嘴还在动。

    “不是骗你查查那个纹身”

    粉末散尽。

    最后一排那个张蒙没有动。他靠着椅背，把没点着的烟从左边嘴角换到右边，然后开口了。

    “你不打算敲我？”

    “你先回答我一个问题。”张蒙走过去，在他对面坐下。

    “你衣领上有什么？”

    最后一个副本低头看了看自己的衣领。

    干干净净。没有筷子，没有红线。

    “什么都没有。”他说。

    “那你不是我。”

    张蒙站起来，这一扳手很轻，像是拍一个老朋友的肩膀。

    最后一个副本没有立刻碎。他身上的裂纹扩散得很慢，像是在努力维持最后几秒的完整。

    “你赢了。”他看着张蒙衣领上那根旧筷子，笑了一下，“一根筷子，就是你的防伪标签？”

    “不是筷子。”张蒙把烟叼回嘴里。

    “是我妈给的。你们没有妈。”

    副本彻底碎了。

    大厅恢复了空旷。九十九堆白色粉末散落在候车椅之间，像是下了一场不合时宜的雪。

    张蒙走回检票闸机旁，端起那碗凉面。

    面已经坨成了一团，汤汁几乎被面条吸干，葱花黏在碗壁上。

    他用那根从衣领上取下来的筷子，挑了一口。

    硬邦邦的。难吃得要命。

    但是他把整碗吃完了。

    “滋——”

    广播再次响起。

    “恭喜通过二面。”

    “但我们必须通知您——刚才第三十一号副本说的话，并非完全是谎言。”

    张蒙放下碗。

    “您的搭档李伟，确实知道一些他不该知道的事。”

    “而他手腕上的那个纹身不是喝醉了纹的。”

    “那是他留给您的——最后一条线索。”

    广播断了。

    大厅里安静得只剩张蒙的呼吸声。

    他站在那里，手里捏著那根筷子，盯着空荡荡的候车大厅。

    然后他转身往外走。

    推开玻璃门的时候，东边的天际线已经泛出一道灰白。日出前最冷的时候。

    11路公交车安静地停在广场上，挡风玻璃上结了一层薄霜。

    张蒙上车，发动引擎。

    他没有回调度站。

    方向盘一打，车头对准了城东。

    李伟今天早班，六点在东三环路口执勤。

    张蒙看了一眼仪表盘上那道刮痕，把扳手重新塞回方向盘下面的凹槽。

    “00001。”他念了一遍那串数字。

    那不是纹身。那是密码。

    下一章预告：当张蒙在东三环路口拦下正在执勤的李伟，抓住他的手腕翻过来——

    “张哥你干嘛？大庭广众的”

    “把袖子撸起来。”

    “啊？”

    “你手上那串数字，不是文身。”张蒙盯着那行淡青色的00001，“那是你爸的工号。”

    李伟的笑容僵在脸上。

    “我爸？我爸不是在我三岁的时候就”

    “就什么？”张蒙松开他的手腕，“你说说看，就什么？”

    李伟张了张嘴，发现自己说不出来。

    那段记忆，是空白的。