伊斯特从口袋里掏出那个被绑成十字的小人——不是她做的，是马尔福在伊斯特的计划开始前给她的，附了一张纸条：“这是虫尾巴做的，给救世主准备的。”她当时就笑了，当然没笑出声。
她把小人举到月光下。
“你们给哈利准备的这个，做工太糙了，虫尾巴的手艺不行，你们需要换一个手艺人。”她把小人塞回口袋，“不，不用换了，没有下次了。”
伏地魔看着她。
食死徒们也看着她。
马尔福站在她身后，灰色的眼睛看着伏地魔。
伊斯特把火焰收回了，不是熄灭，是收回——像蛇把伸出去的舌头缩回嘴里一样。火焰从她的身体周围退回到她的指尖，在她指间跳了一下，然后熄了。
“老头教了我很多东西，火盾护身是他教我的第一个黑魔法防御咒语。他说——‘火不是用来烧人的，火是用来告诉人，你离我太近了。’”伊斯特看着那些食死徒，目光从左边扫到右边，从右边扫到左边，“你们离我太近了。”
没有人动。
伏地魔的嘴唇动了一下，不是念咒，是那种“我忍了很久终于决定不忍了”的、嘴唇被牙齿咬了一下然后松开的动。他从长袍里抽出魔杖，杖尖对准了伊斯特。
伊斯特看着他，把手插回口袋。她拿出来的是一个小圆片，银色的，象一枚被压扁的硬币，表面刻着一个极小的符文，她把圆片放在掌心里，对着它说了一句德语。
“Es ist Zeit。”（是时候了。）
墓地周围的空气开始震动，象水波一样的、带着某种规律的脉动。脉动的中心在墓地的北侧，靠近那棵老紫杉树的地方。空气从透明变成了浅灰色，从浅灰色变成了深灰色，从深灰色变成了一个完整的、拱形的、像大门一样的裂缝。
裂缝里走出了人。
不是一个人，是一群人，穿着灰色的长袍，兜帽拉得很低，脸上没有面具，但每个人胸口的袍子上都绣着一个徽记——不是黑魔标记，是另一个标记。
格林德沃的标记，一个古老的、在欧洲大陆的黑魔法圈子里消失了将近半个世纪的、但只要出现就能让人膝盖发软的标记。
圣徒。
领头的那个人把兜帽掀开了，是一个女人，看起来四十多岁，脸上有疤，头发很短，眼神象鹰。她走到伊斯特面前，单膝跪下来。
“瓦尔德斯小姐。”
伊斯特低头看着她。
“起来，别跪，老头不在这里。”
女人站起来，退后一步，手放在胸口。
“圣徒第三纵队，四十七人，全部到齐。”
伊斯特的目光从她身上移到她身后那些灰色长袍上。四十七个人，整整齐齐地站成三排，没有人说话，没有人咳嗽，没有人东张西望，他们的眼睛都看着伊斯特。
“你们知道今天来干什么？”
“知道。”女人的声音没有起伏。“清场。”
伊斯特的嘴角弯了一下，她转身看着食死徒们。那些黑色的兜帽和银色的面具在月光中象一群被吓傻了的、排成一排的、不知道往哪个方向跑的羊。
“一个不留。”伊斯特说完这四个字，补充道，“不杀，留活口，五花大绑，石化了更好搬，但要活的。”
四十七个灰色长袍同时从口袋里掏出魔杖。动作很整齐，整齐到象是排练过几百遍。杖尖在月光中亮起来，不是那种五颜六色的光，是统一的、银白色的、像月光被收集起来又释放出去的光。
食死徒们终于动了，不是朝前冲，是朝后退，但太晚了，圣徒们不是从正面冲过去的，是从侧面绕过去的，是从后面包抄的，是从他们以为安全的每一个缝隙里钻进去的。咒语的光在墓地上空交织成一张密密麻麻的网，红色、绿色、金色、银色，所有颜色像被倒进搅拌机的水果一样搅在一起。
伊斯特没有看战场，她在看伏地魔。
伏地魔胸口的洞已经不再流血了。伤口周围的皮肤开始愈合，从边缘向中心收拢，速度快到肉眼可见。他的魔杖举着，杖尖对着伊斯特，暗红色的眼睛在月光中象两颗被钉在黑色绒布上的、不会熄灭的、燃烧了几百年还在燃烧的炭。
“你以为这些人是你的？”伏地魔的声音很轻。“他们是格林德沃的，格林德沃已经死了。”
伊斯特笑了。
“格林德沃死没死，你心里没数吗？”
伏地魔的瞳孔收缩了一下。
“你从谁手里买的魔杖？奥利凡德不会卖给你，格里戈维奇也不会。你从欧洲大陆黑市买的，那根魔杖的前任主人是谁？”伊斯特的声