人群“哗啦”一下向两边退开，像是见了瘟神，硬生生让出一条三米宽的大道。
通道尽头，乌泱泱压上来三十多号人。
领头的男人赤着上身，一身横肉随着走动乱颤，后背纹着一只青面獠牙的恶鬼，在正午毒辣的阳光下，那恶鬼仿佛活了，正张牙舞爪地扭曲着。
海龙帮头号红棍，“疯狗”。
他手里没拿刀，只提着一根足有手腕粗的实心铁棍。
他路过地上还在“喷射”的独眼龙时，眼皮都没抬一下，仿佛那不是他的拜把子兄弟，而是一坨挡路的臭狗屎。
“哐当！”
疯狗一脚踢开了挡在面前的一个不锈钢饭碗。
那半碗没吃完的红烧肉饭，混着泥沙撒了一地。
原本弥漫在码头上的肉香味，瞬间被一股浓烈刺鼻的汗臭味和令人作呕的血腥气冲散。
陈建锋握着轮椅扶手的手，微微发白。
他是带过兵的，一眼就看出来，这帮人跟刚才那群地痞流氓不一样。
这帮人眼里有凶光，是真见过血、敢把人往死里弄的亡命徒。
疯狗停在了摊位前三米的地方。
他没搭理坐在车斗上抽烟的陈大炮，也没看轮椅上的陈建锋。
那双充血的三角眼，死死钉在最前面的老莫身上。
老莫佝偻着腰，残疾的左腿有些别扭地弯着，手里那根裹着报纸的铁棍显得滑稽又可笑。
“呵。”
疯狗从鼻孔里喷出一股气，一口浓痰狠狠吐在老莫破旧的解放鞋边上。
“海龙帮是死绝了吗？”
疯狗歪着头，发出夜枭般刺耳的怪笑：
“怎么什么阿猫阿狗都敢骑到咱们脖子上拉屎？”
“连个要饭的死瘸子，也想充大头蒜？”
身后的马仔们哄笑起来，手里的西瓜刀、钢管、三棱刮刀撞得叮当响，寒光晃得人眼晕。
老莫没说话，甚至没抬头。
只有那只握着铁棍的手，青筋暴起。
他在忍。
他在等。
“不说话？”
疯狗狞笑一声，手中铁棍猛地抬起，粗糙的顶端几乎戳到老莫鼻尖上。
“都给老子看好了！”
疯狗转头冲身后的小弟吼道，嗓门大得整个码头都在回荡：
“这老东西不是腿脚不好吗？”
“那老子今天就做做好事，帮他一把。”
疯狗回过头，那眼神恶毒得像是阴沟里的老鼠，死死盯着老莫仅剩的那条好腿：
“把他那条好腿的膝盖骨，给老子挖出来。”
“我要让他下半辈子，想站着要饭都得看老子心情，只能像条野狗一样爬出这码头！”
恶毒。
阴损。
这是要彻底废了一个人，把尊严踩进泥里碾碎。
周围的工人们虽然愤怒，但看着那几十号拿着凶器的亡命徒，谁也不敢上前一步。
怕死，是人的本能。
就在这剑拔弩张的死寂中。
“呲——”
一声轻微的、却异常清晰的摩擦声响了起来。
所有人下意识地看向声音的来源。
坐在摩托车斗里的陈大炮，手里捏着一根火柴。
那一簇小小的火苗，在带有咸味的海风中剧烈跳动，却顽强地没有熄灭。
陈大炮脸上没有任何表情。
没有恐惧，也没有愤怒。
平静得让人心里发毛。
他慢条斯理地低头，凑近火苗，点燃了嘴里叼着的那根已经被压扁了的“大前门”。
“呼——”
深吸。
过肺。
一股辛辣的青烟喷涌而出，模糊了他棱角分明的脸。
陈大炮眯着眼，透过烟雾看了眼老莫。
那个佝偻的身影，正在微微颤抖。
那不是恐惧。
那是身体在本能地渴望战斗，是压抑了八年的兽性即将破笼而出的前兆。
陈大炮轻轻弹了弹烟灰，语气淡得像让邻居捎瓶酱油：
“清场。”
“留口气，别弄脏了码头。”
话音未落。
原本像个木桩子一样戳在地上的老莫，动了。
疯狗只觉得眼前一花。
前一秒还唯唯诺诺、风吹就倒的瘸子，身上那股子卑微感，突然荡然无存。
取而代之的。
是一种令人心悸的死寂。
像是一具刚从尸山血海里爬出来的修罗！
带着一股子阴冷的风，扑面而来。