海风卷着腥味，越来越大。
就在陈建锋心里开始打鼓，觉得今天怕是白忙活的时候。
人群外围。
突然传来一阵那种旧胶鞋拖在地上摩擦的声音。
“沙……沙……”
声音不大。
但很有节奏。
人群自动分开了一条缝。
一个沉默的男人走了进来。
这人大概三十岁上下，身上穿着一件洗得发白、肩膀处甚至磨破了洞的旧军装——是那种很老式的六五式军装，没有领章。
他很瘦。
瘦得颧骨高耸，脸颊凹陷，像是一具行走的骷髅。
他左腿有点跛，走起路来一高一低，手里拎着个破得漏风的蛇皮袋。
胡子拉碴，满脸污垢。
看样子，像是个流浪汉，或者是个要饭的。
但他的一双眼睛。
却亮得吓人。
那是一种在死人堆里滚过、又被生活逼到了绝境，却依然没有熄灭的野火。
周围的工人嫌弃地捂住鼻子往后退。
这人身上的馊味，比咸鱼还冲。
男人没理会周围那些要把人皮剥下来的鄙夷目光。
他径直走到“长江750”跟前。
站定。
没废话。
只是伸出一根枯瘦如柴的手指，指了指那张红纸上的“管饱管肉”四个字。
又指了指自己的嘴。
陈建锋以为他是哑巴，刚想说话。
男人突然把手伸进怀里。
哆哆嗦嗦地掏出一个红得发黑、边角都磨烂了的小本本。
“啪。”
轻轻放在了挎斗上。
残疾军人证。
陈建锋心头猛地一跳，到了嘴边的话硬生生咽了回去。
陈大炮睁开了眼。
那双鹰隼般的眼睛，在男人身上扫了一圈。
最后。
目光停在了男人的虎口上。
那里有一层厚厚的老茧。
那是常年据枪、甚至是用匕首格斗才会留下的印记。
陈大炮没有去翻那个证件。
对于一个老兵来说。
那个小本本可能是假的，但这身杀气和这手茧子，做不了假。
“接着。”
陈大炮手腕一抖。
一根香烟在空中划出一道抛物线。
男人的反应快得让人头皮发麻。
明明看起来一阵风就能吹倒，但就在香烟飞过来的一瞬间，他的手像蛇一样探出。
“啪。”
香烟稳稳当当夹在两指之间，连晃都没晃一下。
陈大炮笑了。
他划燃一根火柴，身子微微前倾，凑了过去。
男人下意识地用那只没拿烟的手，掌心向内，拢住了火苗。
身体本能地缩成一团，只露出半个脑袋。
这是……战壕点烟法。
防狙击手的。
这是把保命的本能，刻进了骨头里。
“滋——”
烟雾缭绕。
男人深吸了一口，那张枯瘦的脸上，露出了一丝极度压抑后的舒缓。
“叫什么？”陈大炮问，语气像是在问隔壁床的战友。
男人的声音沙哑粗粝，像是嗓子里含了把沙子。
“莫。”
“老莫。”
陈大炮点点头，也没多问。
“以前干啥的？”
老莫沉默了一秒，吐出两个字。
“侦察。”
这两个字一出，陈建锋差点从轮椅上跳起来。
同行！
而且看这架势，是个手里沾过血、见过真章的老侦察！
陈大炮没再废话。
他拿起铁勺，从那个已经空了的保温桶最底下，刮出了最后半碗有点凉了的肉汤拌饭。
又从自己的饭盒里，拨了一大块本来留给自己吃的红烧肉，盖在上面。
“吃。”
老莫接过碗。
没说谢。
他蹲在摩托车旁边，把头埋进碗里。
狼吞虎咽？
不，那是撕咬。
他根本不嚼，喉结剧烈上下滚动，大块的肉、冰凉的饭，混着这些年的委屈、血泪和不甘，囫囵个地硬塞进肚子里。
哪怕噎得直翻白眼，手里的碗也抓得死紧，像是抓着最后一根救命稻草。
周围的人看傻了眼。
这老陈头，真招啊？
招了个瘸子