狠狠地抽打着这座孤岛。

    屋里的煤油灯忽明忽暗。

    林玉莲喝了安神汤——那是陈大炮硬灌下去的，里面加了重量的酸枣仁，这会儿终于昏昏沉沉地睡着了。

    只是睡梦中还在流泪，手死死抓着被角，嘴里含糊不清地喊着“建锋”。

    陈大炮坐在柴房里。

    那个他自己搭建的、简陋的“指挥所”。

    门外的风雨声大得吓人，像是要把屋顶给掀了。

    老黑蜷缩在他的脚边，把头埋在爪子里，偶尔发出一声呜咽。

    陈大炮没睡。

    他手里拿着一块磨刀石。

    另一只手，握着那柄跟随了他大半辈子的三棱军刺。

    这不是杀猪刀。

    这是杀人技。

    “滋——滋——”

    磨刀的声音，在暴雨声中显得格外清晰，单调，刺耳。

    一下。

    一下。

    陈大炮的脸藏在阴影里，看不清表情。

    只有那双抓着军刺的手，手背上青筋暴起，指节泛白。

    他在抖。

    是的，这个在那群人面前硬得像铁一样的汉子，这一刻在抖。

    前世的记忆，像是这漫天的黑雨，疯狂地往他脑子里灌。

    也是这样一个台风天。

    也是这样一个夜晚。

    电话响了。

    那边说：陈大炮同志，我们要通知你一个沉痛的消息……

    然后就是白布。

    冰冷的停尸房。

    儿子泡得发白肿胀的脸。

    儿媳妇躺在血泊里，身下是一滩黑血，两条命都没了。

    那一晚，陈大炮的世界塌了。

    “呼……”

    陈大炮长长地吐出一口浊气，那是从肺腑里压榨出来的痛苦。

    “老天爷。”

    他停下磨刀的手，抬头看着漏雨的屋顶，眼神凶狠得像是要吃人。

    “你玩我？”

    “让我重活一回，就是为了让我再看一遍这场戏？”

    “那你可是找错人了。”

    他举起手里的军刺，对着虚空比划了一下。

    刀锋寒光凛冽，倒映着他那张布满风霜却绝不认输的脸。

    “上辈子我陈大炮是个怂包，信了命。”

    “这辈子。”

    他从旁边拿起那瓶还没喝完的二锅头，仰头猛灌了一大口。

    烈酒入喉，像是一团火，烧穿了所有的恐惧。

    “这辈子，这剧本老子自己写！”

    “建锋这小子，命硬，随我。”

    “当年老子在猫耳洞里，被炮弹埋了三天三夜都没死，他个小兔崽子，这才哪到哪？”

    陈大炮站起身，把军刺插回刀鞘。

    他从那个红木箱子最底层，翻出了一套东西。

    那不是普通的雨衣。

    那是一套严丝合缝的蛙人潜水服，还是他在老部队时赖皮赖脸顺回来的。

    还有一个用防水油布包了好几层的包裹。

    里面是指南针、求生哨、几管高浓度的葡萄糖，还有一卷登山绳。

    他把这些东西整整齐齐地码在床边。

    然后重新坐下，拿过那半包大前门。

    点燃。

    烟雾缭绕中，他的背影孤寂得像是一座灯塔。

    他在等。

    等儿子回来。