春去秋来，四季更替。
树叶绿了又黄，黄了又落，落了又长出新的。
他的头发越来越长，胡子越来越密，衣裳烂了一件又一件。
他不知道自己走了多久。
也许十年，也许一百年，也许更久。
时间对他来说已经没有意义了。
有一天，他走到一座山前。
山上有一座寺庙，不大，青瓦黄墙，墙皮剥落了几块，露出里面的土坯。
寺庙门口有一棵桃树，正是春天，桃花开得正盛，粉红的花瓣密密匝匝，象一团粉色的云。
他站在门口，看着那棵桃树，看了很久。
门开了。一个年轻和尚探出头来，看见他，愣了一下。
“施主，你找谁？”
达摩没有回答。
他站在那儿，象一棵种在地里的树，不动，也不说话。
年轻和尚又问了几遍，他还是不答。
和尚挠挠头，关上门，进去了。
达摩就站在门口。
一天，两天，三天。饿了就吃树上的桃花，渴了就喝山里的泉水。
晚上靠在墙上，闭着眼，不知道睡没睡着。
第四天，门又开了。
这回出来的是一个老和尚，胡子白花花的，脸上的皱纹像刀刻的。
他拄着根竹杖，走到达摩面前，上下打量了一番。
“施主，”老和尚开口，声音沙哑，但很平和，
“有不解之事？”
达摩看着他。
“可否与佛主讲讲？”老和尚指了指寺庙里头，
“或许它能给你答案。”
达摩沉默了很久。
然后他迈步，走进寺庙。
他剃了度。
头发落在地上，被风一吹，散了一地。
法号，达摩!
他最先做的事是扫地。
每天早上起来，拿着扫帚，从山门扫到大殿，从大殿扫到后院。
扫完再扫一遍，扫完再扫一遍。
寺庙不大，扫一圈用不了半个时辰。
但他扫得很慢，很仔细。
每一片落叶都扫起来，每一粒灰尘都擦干净。
扫帚过处，地面干干净净，石板缝里连根草都没有。
他扫了很多年。
寺庙里的和尚换了一茬又一茬。
新来的不知道他叫什么，只知道后山有个师兄，话很少，整天扫地。
有人问方丈，那个扫地的师兄是谁？
方丈说，扫地就是扫地，问那么多干什么。
他扫啊扫，扫啊扫。
春天扫落花，夏天扫雨水，秋天扫落叶，冬天扫雪。
扫帚换了一把又一把，青石板被磨得光滑如镜。
他已经忘了自己扫了多少年。
只记得有棵桃树他亲手种的，种下的时候还是棵小苗，现在已经长成大树，开花的时候能把半个院子都遮住。
这天早上，他照常起来扫地。
扫到桃树下的时候，一阵风吹过来，几片花瓣从枝头飘落。
粉红色的，薄薄的，在晨光里打着旋儿，慢慢往下落。
他停下扫帚，看着那几片花瓣。
它们飘得很慢，慢得象时间凝固了。
一片落在他的扫帚上，一片落在他的肩上，一片落在地上，轻轻弹了一下，又落下。
他看着那片落在地上的花瓣，看了很久。
忽然，他笑了。
先是嘴角弯了一下，然后咧开嘴，然后仰起头，对着天空，放声大笑。
“哈哈哈!哈哈哈哈！”
笑声在院子里回荡，惊起了树上的鸟，惊动了屋里的和尚。
他们跑出来，看见那个扫了很多年地的师兄站在桃树下，仰着头，笑得眼泪都出来了。
“大梦一朝终觉浅，”他笑着，喊着，
“今日方知我是我！”
声音落下，他脚下的地面忽然裂开。
不，不是裂开，是融化。
青石板像冰一样化开，露出底下的，不是泥土，是光。
浑黄的光，像河水，像岁月。
时间长河。
他站在河面上，低头看。
河水里倒映着无数个自己，七岁的自己抱着母亲的手，二十三岁的自己拔剑冲向黑衣人，年轻的自己坐在山涯边看日落，中年的自己站在寺庙门口看着桃花。
那些自己同时抬起头，看着他。
他朝他们点点头，转身，迈步