那只手，只剩骨头，硬邦邦的，冰得象石头。

    他把那只手贴在自己脸上，想捂热。

    捂不热。

    他想起师傅教他打坐，教他念经，教他做人。

    想起想起师傅拍他肩膀的手，想起师傅说“放下吧”。

    他想起师兄，想起师姐，想起师弟。

    想起他们围在一起吃饭，抢最后一块肉，想起他们一起砍柴，比谁砍得多，想起听他讲山下的故事。

    都死了。

    全死了。

    天空暗下来。

    不是天黑，是云。

    厚厚的乌云从四面八方涌过来，压得很低，象要砸下来。

    云层里，有雷在滚，闷闷的，象有人在哭。

    雨落下来了。

    先是几滴，很大，砸在地上，砸在他头上，砸在师傅干瘪的身体上。

    然后越来越多，越来越密，最后变成倾盆大雨。

    雨砸在他脸上，砸在他身上，砸在他抱着师傅的那双手上。

    他抬起头，看着天。

    雨水从脸上流下来，分不清是雨还是泪。

    他的嘴张着，但没有声音。

    当悲伤到了极致，连哭都哭不出来。

    他跪在雨里，抱着师傅的尸体。

    下雨没有月亮，也不会有星星。

    只有雨，一直在下。