他看着珠子，尤豫了一瞬。
然后他把它朝张文衡和达摩扔了过去。
珠子飞得很慢，慢得象一片落叶。
但它飞过的轨迹上，虚空都在扭曲，像被烧热的铁板上的空气。
达摩先出手了。
他抬起右手，一掌拍向那颗珠子。
掌力刚猛，带着佛门的浩然正气，金光大盛。
掌与珠相撞，
珠子碎了。
不过不是炸开，是化开。
幽蓝色的光从碎珠里涌出来，像打翻的墨水瓶，像决堤的洪水。
那光涌得太快，快到达摩来不及收回掌力，快到张文衡来不及出手。
蓝光淹没了一切。
达摩睁开眼。
他看见的不是虚空，不是星星，不是那两个黑袍人。
他看见的是一片天。
蓝的，很蓝，蓝得象洗过的布。
天上有几朵云，白白的，胖胖的，慢慢飘。
太阳挂在东边，刚升起来不久，光还是软的，照在脸上暖洋洋的。
他躺在一张床上。
床是竹板搭的，硬邦邦的，铺着一层薄薄的稻草。
稻草上垫着一块粗布，粗布洗得发白，有好几个补丁。
被子也是粗布的，很薄，但叠得整整齐齐。
他低头看自己的手，手很小，手指短短的，指甲剪得很秃，指节上有几道浅浅的疤，是割猪草时被草叶划的。
五六岁孩子的手。
他坐起来。
床板吱呀一声响。
他低头看自己的脚，脚也很小，光着，脚底有一层薄薄的茧。
他记得这双脚走过很多路，村前村后，山上山下，每天都要走好几个来回。
他跳下床，脚踩在泥地上，凉凉的。
他走到门口，推开门。
院子很小，泥地，扫得很干净。
左边是厨房，矮矮的，屋顶盖着茅草，烟囱里冒着淡淡的烟。
右边是猪圈，木头搭的，栅栏门关着，里头传来哼哼唧唧的声音。
院子靠又旁有一棵，不大，但结了很多枣，青的红的，挂满枝头。
院门外有棵大树，很大很大。
“小弥，”有人喊他。
是娘的声音，从厨房里传出来，带着锅铲翻动的声响。
“醒了？去割猪草，今天多割点，猪好象怀崽了。”
“你哥他去学堂上学去了，”
他应了一声，声音也是小小的。
他跑到厨房门口，往里看了一眼。
娘背对着他，在灶台前忙活。
她穿着一件灰扑扑的褂子，头发用一块蓝布包着，腰上系着围裙。
灶台上的铁锅冒着白气，粥的香味飘过来，勾得他肚子咕咕叫。
“吃了再去，”
娘没回头，但好象看见了。
她盛了一碗粥，放在灶台上。
粥是红薯粥，稠稠的，红薯切成大块，黄澄澄的。
碗边搁着自腌的咸菜，切成丝，拌了香油。
他端起碗，呼呼地喝。
烫，但好喝。
红薯甜，粥黏，咸菜很脆。
他喝得很快，喝完了还用舌头舔碗边，舔得干干净净。
娘回头看了他一眼，笑了。
笑起来眼角有皱纹，但很好看。
“慢点，又没人跟你抢。”
他放下碗，背上小背篓。
背篓是爹专门给他做的，不大不小，刚刚合他的身高。
竹篾编的，编得很密，边角磨得很光滑，不会扎手。
背带是旧布条搓的，软软的，勒在肩膀上不疼。
他走出院子，朝村外走去。
村子很小，二十来户人家，稀稀拉拉地散在山脚下。
土坯房，茅草顶，家家户户门口都种着菜。
有人在门口劈柴，斧头举起落下，咔嚓咔嚓。
有人在院子里喂鸡，撒一把谷子，鸡们咕咕叫着围过来。
有人挑着水从门前过，扁担吱呀吱呀，水桶晃悠悠。
他一路走一路喊人，喊王叔，喊李婶，喊张大爷。
他们都应他，有的摸摸他的头，有的塞给他一把枣，有的喊他别跑太远，早点回来。
他走了一个时辰，走到一片山坡上。
山坡上长满了野草，绿油油的，膝盖高。
草叶上还挂着露珠，亮晶晶的。
他蹲下来，一把一把地割。