他恢复得很快，甚至比生病前更能吃，更能睡。医生说是奇迹。妈妈喜极而泣，忙着炖汤，忙着换床单，忙着把家里布置得暖烘烘的。
只有我，被隔绝在外。
我开始失眠。每到深夜，左腕上的那道疤就像被通了电，酥麻、刺痛，牵引着我的意识往某个深渊里坠。我必须起来，在屋子里走动，擦拭那些根本不脏的家具，调整那些根本不歪的挂画。
我的动作很轻，很稳。像一台精密的仪器。
有一次，我去厨房倒水，经过主卧门口。门没关严，透出一缕光。我看见爸爸坐在床上，手里紧紧攥着那张全家福。
那是他唯一没扔的东西。
他对着照片发呆，看了很久。然后，他伸出手指，极其小心地，抚摸着照片里那个穿旗袍的女人——我的奶奶。
他的嘴唇在动，我在阴影里听不清。
但我读得懂唇形。
他说的是：“救救他。”
我的心猛地一抽，像被一只冰冷的手攥住。
第二天，爸爸提出要回一趟老家。
那个位于江浙交界处的、早已没落的古镇。他说他想念那里的河鲜，想念老宅门口的石榴树。
妈妈很高兴，立刻去订票。
我却感到一种莫名的寒意。
我知道，这不是一次普通的探亲。
这是爸爸在试图“修正”错误。
我们开车回去。一路上，爸爸话很多，讲他小时候如何在河里摸鱼，如何爬树掏鸟窝。他讲得绘声绘色，但我听得出来，那些故事里缺了一块。
缺了关于“沈记”的部分。
到了古镇，老宅还在，但已经破败不堪。院子里杂草丛生，石榴树也枯死了半边。
爸爸在院子里转悠，摸着斑驳的墙壁，眼神恍惚。
妈妈在收拾房间，抱怨灰尘太大。
我独自走进了偏房。
那是以前放工具的储藏间。
推开门，灰尘扑面而来。
房间正中央，摆着一张工作台。
桌上空空如也。
但在桌角，我发现了一道新鲜的划痕。像是什么重物被匆忙挪走时留下的。
我蹲下身，用手指蹭了蹭划痕的边缘。
很锋利。
说明不久前，这里确实放着什么东西。
“你在找什么？”
爸爸不知何时站在了门口。
他的脸色很难看，不是生气，是一种濒死的灰败。
“这屋里，以前是不是有个钟？”我问。
爸爸的瞳孔收缩了一下。“没有。从来没有什么钟。”
“是吗。”我站起身，拍了拍裤子上的灰，“那可能是我记错了。”
我没再追问。
但我知道，爸爸也感觉到了。
这个房子，这座古镇，甚至这一方水土，都在排斥我。
因为我是个“错误”。
一个本该被时间抹去，却强行留下来的人形补丁。
那天夜里，下起了暴雨。
雷声滚滚，震得窗户嗡嗡作响。
我被雷声惊醒。
左腕的疤痕像烧红的铁丝一样烫。
我坐起来，发现屋子里静得出奇。
没有雨声，没有雷声，没有爸爸妈妈的鼾声。
死一样的寂静。
我赤着脚走出去。
客厅里没人。
厨房里没人。
院子里的积水里，倒映着惨白的闪电。
我走到偏房门口。
门虚掩着。
里面有光。
我推开门。
爸爸跪在工作台前。他手里拿着一把锤子，正在疯狂地砸着什么。
那是那座巨大的、本该被封印在时间缝隙里的钟。
它不知何时，又出现在了这里。
齿轮崩裂，弹簧乱飞，木屑四溅。
爸爸一边砸，一边哭，嘴里念叨着：“走啊……你走啊……别缠着我儿子……”
“爸！”我冲过去，想要拦住他。
锤子挥过来，重重砸在我的手臂上。
骨头断裂的声音清晰可闻。
但我没觉得疼。
我只觉得冷。
一种从灵魂深处渗出来的寒意。
爸爸愣住了。他看着我完好无损的手臂，又看看锤子。
“你……不是小辞。”他颤抖着后退，“你不是……”
“我是沈辞。”我平静地看着他，“也是沈记。”
爸爸崩溃了。他扔掉锤子，瘫软在地上，抱