他的脚步从轻快变得沉稳但他始终没有找到她。

    他回到了最开始的那个小院。

    院门上的漆已经斑驳了，露出下面灰白色的木头。

    门环上落了一层薄薄的灰，他推门的时候，门轴发出吱呀一声长响，像一声很久没有开口的叹息。

    紫藤花已经占据了大半个院子，粗壮的藤蔓爬到房顶上，爬到院墙上，爬到院门外。

    花期过了，只有深褐色的枝条和浓密的绿叶，层层叠叠的，把阳光筛成细碎的光斑，落在青石板的地面上。

    他开辟了一个小池塘。

    不大，几步宽，几尺深，在院子的东南角，避开紫藤花的根系，挖了几天才挖好。

    他从别处移来莲藕种下去，第一年只长了稀稀拉拉几片叶子，第三年才开了第一朵花。

    那是一朵白色的莲花，花瓣薄如蝉翼，在晨光里慢慢展开，露出中间嫩黄的花蕊。

    他蹲在池塘边看了很久，水面映着他的倒影，他的样貌已经很多年没变过了。

    又是几年过去。

    喜羊羊越来越不喜欢出门了。

    不是因为走不动，是觉得没有哪里非去不可了。

    他躺在院子里的躺椅上，脸上盖着一本书，阳光透过紫藤花的叶子落在他身上，斑斑驳驳的。

    有政客找上门来，西装革履的，身后跟着几个随从，说要请他出山帮忙。

    喜羊羊连书都没有拿下来，声音从书页下面传出来，闷闷的，只有一个字：“不。”

    政客不死心，又来了几次，每次都被拒之门外。

    最后一次他在门口站了很久，隔着一扇斑驳的木门说：“您就不能考虑一下吗？”

    院子里没有回答，只有风吹过紫藤花叶子的声音。

    喜羊羊躺在躺椅上，太阳偏西了，紫藤花的影子在地上拉得很长。

    他把书从脸上拿下来，拿在手里，手指摩挲着书页的边缘，眼睛看着头顶那些被阳光照得透亮的树叶。

    风停了，蝉鸣也歇了，院子里安静得只剩下他自己的呼吸声。

    “你在一个人看书吗？”

    那道声音清脆得像冰裂，像风铃，像一滴水珠落入深潭，在空旷的院子里荡开一圈圈透明的涟漪。

    喜羊羊猛地坐起来。

    书从他手里滑落，掉在地上，书页朝下，摊开在那里。

    他没有去捡。

    他抬起头，不可置信地看着眼前出现的女生。

    她站在紫藤花架的阴影边缘，阳光刚好照到她的脚尖。

    她穿着一件素净的浅色衣裙，头发比记忆中长了很多，垂在肩侧，发梢微微卷着。

    她的眼睛是蓝色的，像雨后初晴的天空，像深不见底的海洋。

    是幻觉吗？

    这么多年来，他见过无数次幻觉。

    在陌生的街头，在异乡的黄昏，在每一次闭上眼睛又睁开眼睛的瞬间。

    每一次他都伸出手，每一次都什么也没有抓住。

    笙羊羊伸出双手，她的手指修长而白皙，指尖微微张开，像两朵正在绽放的花。

    她的嘴角弯起来，弯成一个温柔的、明亮的、他记得太清楚的弧度。

    “不来一个久违的拥抱吗？”

    喜羊羊站起来。

    躺椅在他身后晃了一下。

    他朝她走了一步，两步，三步。

    他的腿有些抖，但不是因为站得太久了，是因为他不敢走太快，他怕走太快了，她就会像以前那些幻觉一样，在他靠近的瞬间消散。

    但他还是走到她面前了。

    他伸出手，手指触到她的肩膀，温热的，柔软的，真实的。

    他的收拢手臂，把她整个人紧紧地抱进怀里。

    她的体温透过衣料传过来，她的呼吸拂在他的颈侧，她的心跳贴着他的胸口，一下一下，有力的，真实的。

    不是错觉。

    他的眼泪落下来，落在她的肩头，湿了一片。

    他的手臂还在收紧，紧到她的脚尖微微离了地，紧到她在他的怀里发出轻轻的一声“唔”，紧到他的手指掐进了自己的手臂。

    他不需要松开，他再也不会松开了。

    他的声音从胸腔里挤出来，沙哑，破碎，颤抖，像一根被绷了太久的弦终于发出了声响。

    “不是错觉……”

    笙羊羊的手慢慢抬起来，落在他的背上，掌心贴着他的肩胛骨。

    她的声音很轻，轻得像风吹过水面，像雨滴落在荷叶上。

    “我回来了，喜羊羊。”

    紫藤花的叶子在风里沙沙作响，阳光从枝叶的缝隙里漏下来，落在他们身上，斑斑驳驳的。

    池塘里的莲花开了，白色的花瓣在微风中轻