着火，看着他，或者什么也不看。

    现在她不在了。

    这座教堂，这个锚点，这个背景，都烧没了。连灰都被风吹散了大半。

    他想起她说过另一句话。

    “你巴不得下地狱。”

    他当时笑了，没有否认。甚至觉得她真是一针见血，准确得令人愉悦。

    他确实想去地狱。

    作为归宿，作为舞台，作为一场永不落幕的、盛大的、混乱的狂欢。

    他想去那里，见那些“有趣”的家伙，做那些“有意思”的事，把那里搅得天翻地覆，或者玩些别的，都行。

    总之，那才是他该去的地方，该待的地方。

    但她呢？她会上天堂的。

    他知道。

    她救了那个孩子（多么愚蠢！多么无谓！多么……克莱尔！）。

    她冲进了火里（简直疯了！）。

    她死了（死得干净利落，连句像样的遗言都没留下！）。

    按照那些无聊的教条，按照那些凡人的，他从来不屑一顾的善恶观，她该上天堂。

    她会在天堂里，坐在一片柔和得令人作呕的光里，等着什么人——也许是她梦里那些同样有着金色眼睛的、无趣的家伙，也许是别的家伙。

    反正，不会是他。

    地狱无尽的火焰，和天堂的圣光赞美诗？哈，他们从来就不是一路人。连死的归宿都他妈南辕北辙。

    阿拉斯托蹲了下来，动作优雅得与周围环境格格不入。

    他伸出手，骨节分明的手指直接碰上了树下那根斜靠着的铁扫帚杆。

    触感冰凉，粗糙，带着铁锈特有的颗粒感和夜晚的湿气。那点凉意顺着指尖，毫无阻碍地蔓延上来。

    他脸上那副精心维持的、愉悦的、仿佛对世间一切苦难和荒谬都乐在其中的笑容彻底地消失了。

    只有那双总是闪烁着癫狂或嘲讽光芒的眼睛深处，有什么东西在剧烈地翻涌、沉淀，最后凝固成比地狱最深处的寒冰更冷的东西。

    他站起来，动作流畅，没有一丝迟滞。他甚至没再看那废墟、那树、那铁杆最后一眼，就转过身往回走。

    步伐稳定，甚至可以说得上轻盈，没有丝毫留恋或停顿，仿佛刚才的凝望和触碰从未发生。

    她死了。

    用最他妈“克莱尔”的方式。

    没有尖叫，没有煽情，甚至没有一句像样的遗言。

    她只是走进火里，做完了她认为“该做”的事，然后站在光里，被火吞没。

    干净，利落，荒谬至极，又他妈的正确无比。

    他意识到一个问题。一个比地狱的烈火更灼人、比天堂的圣歌更刺耳、比永恒的虚无更让他……难以忍受的问题。

    ——谁允许她死这么早？

    谁给了她权利，用这样一种方式，如此干净、如此彻底、如此不留余地……从他的世界里退场。甚至不给他一个嘲笑、一个反驳、一个……道别的机会？

    尽管他从不道别。

    他又想起那首歌。

    “用微笑让世界天翻地覆。”

    生活还要继续，那些喧嚣的、堕落的、充满“乐趣”的夜晚还在等着他，收音机的频道永不关闭，听众们的恐惧与痴迷是他永恒的食粮。

    只是这次，再也没有一个金眼睛的人，用那种平淡的眼神看着他离开或归来。

    也没有任何理由，需要他为什么、为谁，哪怕是在那片无聊的灰烬前多停留一秒。

    “好了，”他对着虚无的夜空，用直播开场的、充满愉悦蛊惑力的嗓音轻轻地笑着。

    “听众朋友们，晚上好。”

    夜风拂过他额前的碎发，他眼底那点危险而亢奋的光芒，在月光下灼烧得更加炽烈，几乎要溢出来。

    “看来，是时候……”

    他顿了顿，笑容加深，露出了洁白得过分的牙齿，在月光下泛着冷森森的光，

    “……做一期特别节目了。”

    声音轻柔，却带着一种令人骨髓发寒的确定。

    “一期，永不落幕的特别节目。”

    他迈开脚步，继续向前走去。步伐轻盈、稳定、充满了一种迫不及待的目的性。

    衣服的下摆随着他的动作划出流畅的弧度，很快融入了小镇边缘更深的夜色之中，仿佛他本身就是黑夜的一部分。

    月光依旧冷冷地照着那片废墟，照着那棵一半焦黑一半新绿的歪脖子树，照着树下那根生锈的、歪斜的铁杆。

    风又吹过，铁杆与树干轻轻碰撞。

    叮，当。

    ————————

    人间卷·完