“刚刚陛下没有给我开口请求离开的机会。这意味着，我已经置身其中了。”薇薇安娜说，“况且，我也有想要知道的事情。”
“你想探查你父亲去世的真相。”珂拉说。
“不止这件事。”薇薇安娜看着远方那两座高塔，白塔的塔尖正被晚霞染成玫瑰色，“我也想……在这片即将降临的夜色里，找寻我自己。”
她想起离开卡西米尔前一。她想起自己在信上写的那句话：“向灯塔去，也向灯塔消失的地方去。”
当时她以为那是一句漂亮的修辞，一个可以用来安慰自己的漂亮谎言。
现在她站在灯塔的阴影下，才发现灯塔从不会消失——它只是会在某个瞬间停止发光，变成一个沉默的、巨大的、空心的躯壳。
珂拉沉默了很久。然后她轻声说：“那你准备好走进这个夜晚了吗？”
薇薇安娜没有回答。她只是抬起头，看着晚霞一点一点地从天际线上退去，像是有人慢慢拉上了一道巨大的、金色的帷幕。
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与此同时，在崔林特尔梅的另一个角落，一个年轻人正在漫无目的地行走。
他的名字是黑键——或者说，他给自己起的名字是黑键。他的本名是弗朗茨，出自乌提卡家族，是那位被称为“巫王”的暴君最后的血脉。这个身份像一顶烧红的铁冠，从他还是个孩子的时候就扣在了他的头上，烫伤了他的每一寸头皮，却永远取不下来。
他走在博登区的街道上，周围的建筑越来越矮，也越来越旧。。这条街是崔林特尔梅的异类，因为这里没有任何一座高塔。最高的建筑也不过三层，阳台上爬满了藤蔓，窗户上挂着褪色的遮阳棚。
这条街让他想起乌提卡领的那个小村子。不是因为他去过——他几乎没有离开过高塔——而是因为他曾经隔着高塔的窗玻璃，远远地看到过那些低矮的房屋。
在那些日子里，他常常站在窗前，数着那些房屋的屋顶颜色。灰色的、褐色的、偶尔有一两栋漆成白色的。每到傍晚，炊烟会从屋顶上升起来，在晚霞中变成一种近乎梦幻的淡金色。他曾经以为那就是自由的颜色。
然后他长大了，才知道那只是另一种囚笼的颜色。
“嘿，你！”一个声音从他身后响起。
黑键停下脚步。一个穿着宪兵制服的年轻人正朝他走来，手里拿着一根制式法杖，脸上的表情介于好奇和怀疑之间。
“这么晚了，你在这晃悠什么呢？”宪兵问。
“只是寻常走路而已。”黑键回答。他的莱塔尼亚语带着一种奇怪的腔调——不是乌提卡的口音，而是一种在高塔里被多种方言混合淬炼后形成的、不伦不类的语言。就像他这个人本身一样。
宪兵上下打量着他，目光在他头上那对卡普里尼特有的角上停留了片刻：“我怎么觉得……在哪里见过你？”
黑键没有回答。他知道宪兵在哪里见过他——在女皇庆典的宣传海报上，在路德维格大学的校友名录上，在那个永远缠绕着他、像诅咒一样挥之不去的姓氏下面。乌提卡。这个姓氏在莱塔尼亚是一种禁忌，也是一种标签。它意味着你既是这个国家最受尊敬的贵族后裔，也是最该被唾弃的暴君血脉。
“你从哪里来的？”宪兵追问，“听你的口音，你是乌提卡领来的人。”
黑键的指尖在袖口里攥紧。他知道自己应该说“我只是一个普通人”，但这个词从他嘴里说出来总是带着一种讽刺的意味——就像一个从不出门的人说自己喜欢旅行，一个从未爱过的人说自己相信爱情。
“我出生于乌提卡……乡下。”他说。
宪兵发出一声嗤笑：“乡下人是你这个口音？别逗我了。”
黑键的沉默让宪兵更加坚定了自己的怀疑。他伸出手：“证件。拿出来。”
黑键正要开口，一个中年男人的声音忽然从旁边插了进来：“来了来了，这是我家小朋友的护照，您过目。”
一个穿着旧风衣、戴着一顶歪帽子、满脸堆笑的男人挤到了宪兵面前，从怀里掏出一本护照递过去。宪兵接过来翻了两页，皱眉看着上面的照片和文字。
“你是谁？”宪兵问。
“哟，您不记得我了？”男人笑着说，“我不就在城里住嘛，卖旧书的。最近还在考虑改卖咖啡。来来来，尝尝我做的咖啡。”
宪兵狐疑地接过一个保温杯，拧开盖子喝了一口，脸上的表情瞬间变成了某种介于痛苦和钦佩之间的东西：“这味道还真是……我劝你别想着开咖啡店了。”
“哈哈，至少能提神。”男人说，“护照您看好了吗？”
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