Logos没有回答。他只是继续向前走，骨笔在指尖转动，发出细微的、像风铃一样的声音。

    阿斯卡纶走在最后，一言不发。她的沉默不是Logos那种深思熟虑的沉默，而是一种更彻底的、像深水一样的沉默——你永远不知道水底藏着什么，也许是一把刀，也许只是一片寂静。

    他们穿过诺伯特区最后的街道，穿过被炮火掀翻的路面和倒塌的电线杆，穿过那些蜷缩在废墟中、用惊恐的眼神看着他们的难民。没有人拦他们，也没有人问他们要去哪里。在这座已经死了大半的城市里，每一个人都只关心自己的生死。

    走出城区的时候，天已经快亮了。东方的天际泛起一抹鱼肚白，像一条细线，把黑夜和黎明缝在一起。

    Logos停下脚步，抬头望向天空。

    “这里……”他欲言又止，红瞳在黑暗中微微颤动，“有些不对。”

    “怎么了？”博士问，“很少见你的脸色变化。”

    Logos没有回答。他只是将骨哨攥得更紧了一些，那姿态不像是在戒备什么，更像是在确认自己还握着某样重要的东西。他闭上眼睛，像是在感受什么——不是声音，不是气味，而是某种更抽象的、更本质的、来自空间深处的东西。

    “我们得继续走，”他最终说，睁开眼睛，“留在这里，比我们想的更危险。”

    他没有解释为什么。但博士注意到，Logos的声音里带着一种他从未听过的犹疑。

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    荒原上的风很硬。

    Guard拉了拉领口，试图挡住那些裹挟着沙砾的空气，但领口的布料已经被汗水浸透，贴在皮肤上，冷得像一层冰。他的左腿疼得厉害——那是源石结晶蔓延的痕迹，从膝盖一直向上，像树根一样扎进肌肉和骨骼。罗德岛的医疗干员曾经告诉过他，他的病情发展很快，如果不接受正规治疗，最多还能撑两年。他当时只是笑了笑，说：“两年够了。”

    两年能做什么？他不知道。也许能走到伦蒂尼姆，也许能在那里找到什么答案，也许什么都找不到，只是在路上倒下，像无数个已经倒下的感染者一样，无声无息地消失在荒原的风中。

    他们的队伍正在向南行进。队伍已经走过了诺威尔森林，正在接近维多利亚中央战区的边缘地带。九走在最前面，塔露拉跟在中间，被几个乌萨斯老兵簇拥着，像是被押送的囚犯，又像是被保护的珍宝。Guard知道这两种身份都成立——塔露拉是整合运动的旗帜，所有人都在仰望她；但她也是整合运动的囚徒，九亲手在她身上施加了束缚法术，防止她再次“失控”。

    切尔诺伯格的教训，没有人敢忘记。

    三天前，他们遇到了第一批维多利亚溃兵。

    那是一群从法夫公爵第四步兵营逃出来的征召兵，衣衫褴褛，面带菜色，身上带着在战壕里磨出的伤口和冻疮。其中有一个上士，梗着脖子，瞪着眼睛，说什么也不肯向他们投降。他站在一群倒地的伤兵中间，手里攥着一把卷了刃的直剑，嘴唇哆嗦着，却一个字也说不出来。

    Guard看着他，没有拔剑。他见过太多这样的人——被战争碾碎了骨头，却还硬撑着不肯倒下，仿佛只要还站着，就还没有输。他走过去，看见那个上士的袖口被血浸透了，露出来的手腕上，刚刚冒头的源石结晶正在慢慢蔓延。

    “你的手臂，”Guard说，“我看得到那些刚刚冒头的结晶。你的病情发展得很快。”

    上士下意识地把手藏到身后。他的嘴唇翕动了几下，像是在找什么话来说。“这是光荣的……”他的声音很轻，像是在说服自己，“我在为我的国家拼杀。我只是不小心沾上了点砂石，也可能是魔族的血——”

    “你们应征入伍的时候学了什么？”Guard打断了他，“没有一点有关活性源石环境的警告吗？”

    上士沉默了。他的目光游离，不敢与Guard对视。

    旁边一个受伤的年轻士兵替他回答：“教官告诉我们，学会扣扳机射弩箭就行了。我们就学了两个星期。”

    Guard看着那个年轻士兵——他的脸上还带着少年的稚气，胡茬都没长齐，但眼睛里已经有了那种战场上特有的、空洞的、什么都不在乎的光。“想必也没有配发任何阻断剂？”

    “什么阻断剂？”年轻士兵问。

    Guard没有再说话。他转过身，走向队伍后方，对九说：“我估计他们所有人都感染了。”

    九看了他一眼，什么也没说。她知道Guard在想什么——他在想罗德岛，想那些躺在实验室里的研究员，想凯尔希医生在显微镜前的背影。罗德岛有最好的阻断剂，有最先进的治疗设备，有最顶尖的矿石病研究者，但那些东西太贵了，贵到只有付得起钱的病人才能使用。而那些最需要它们的人——那些在工厂里、在矿洞里、在战场上被感染的人——他们连“阻断剂”是什么都不知道。