陆九扫了一眼。
当过兵的。
不是卫所那种混日子的兵油子，是真上过阵见过血的。
他低下头，缩著肩膀凑上去，嗓子哑著开口：“这位大哥，听说庄子上招佃户，干一天给两顿饭？”
左边那个看了他一眼。
上下打量。
目光在他脸上停了一息，然后扫过胳膊，扫过手掌，最后落在脚上那双烂草鞋。
不是随便看看。
是在验。
验手上有没有握刀的茧子，验胳膊上有没有穿甲磨出的痕迹。
陆九心里稳得很。
他这双手三个月前就开始养了，茧子磨掉，指甲缝里塞了泥，指节粗糙皲裂，跟刨了一辈子地的庄稼人没两样。
“哪儿来的？”
“河南。”
陆九的口音切得干净利落，中州味儿带着点南阳腔。
“家里遭了灾，地也没了，一路要饭过来的。”
右边那个站起来，走到他跟前，伸手翻了他的褡裢。
没多话。
翻完了，往门里扬了下巴。
“进去找管事。食堂后面那排矮房，门口挂个木牌子的就是。”
陆九点头哈腰进了门。
一进门，脚步却慢了半拍。
不是故意的，是本能。
庄子太整了。
太整了。
四千亩地从主路两边铺开，一块一块方方正正，田埂修得跟拿尺子量过似的。
每隔五十步插一根竹竿，竿顶绑着不同颜色的布条，红的，蓝的，黄的。
这是标记。
陆九十二年暗桩，蹲过辽东军镇，混过南京守备营。
他太熟悉这东西了。
这不是庄稼地。
这是校场啊。
靠近主路的几百亩已经翻过了，深褐色的泥土翻得细碎，一道道隆起的土垄整整齐齐，垄上每隔一尺挖了个浅坑。
坑里埋著东西。
陆九走近了一步，拿余光瞥了一下。
坑里搁著半截圆不溜秋的玩意儿，切面朝上，白中带黄，沾著湿土。
显然是刚埋进去没多久，切面上渗出的汁水还没干。
这不是粮种。
不是他认得的任何一种东西。
不是麦，不是粟，不是豆，不是高粱。
那是什么？
他没停脚，继续走。
但这个东西已经刻进脑子里了。
十二年暗桩的规矩：眼睛扫到的东西，进了脑子就别想出来。
什么时候用，用在哪儿，到时候再说。
食堂后面的矮房找到了。
门口确实挂著块木牌，上面写了个“事”字。
管事的坐在门里一张条凳上。
四十多岁，黑瘦，两颊凹下去，颧骨支棱出来。
下巴上一道旧伤疤，从嘴角斜著拉到耳根底下，疤肉翻卷著，颜色比旁边的皮肤白了一截。
陆九刚要开口，管事抬起头看了他一眼。
然后张了张嘴。
没有声音。
一丁点声音都没有。
管事的嘴张著，嘴唇动了两下，在说什么，但陆九什么都没听见。
不是聋。
是哑。
管事从桌上拿起一块木板，上面夹着张纸，拿炭笔在纸上划了几个字，转过来给他看。
名。
年。
何处来。
三个词，一个废字没有。
陆九报了编好的底细。
管事一笔一笔记下去。
字写得方正，横平竖直，笔画收得干干净净。
不是庄稼人的手笔。
是衙门里抄过文书的。
记完了，管事把木板往桌上一搁，起身带他往外走。
一路上没有半个字的交流。
一个说不了话的人，领着一个不该多说话的人，两个人走在寂静的土路上，只剩草鞋底蹭地皮的沙沙声。
到了住处，一排连着的土坯房，每间塞四个人。
门口钉著木条，上面刻着编号。
甲三。乙七。丙二。
陆九脚步顿了一下。
军营编制。
种地的庄子，用军营的编制管人。
管事拿手指点了点丙五的门，又从腰间摸出个木牌递给他。
牌子正面刻着丙五三，背面一个“膳”字。
吃饭的凭证。
连吃饭都要凭牌子。