军两万人，去年守锦州，打正蓝旗六千人，伤亡过半。”

    他的声音压得很低。

    不是质问。

    是一个将军在掀开自己最不愿意面对的那道疤。

    “不是你的兵不行。”

    林渊在他对面坐下来。

    “是你的兵没吃饱，没穿暖，拿着三十年前的火器，用着一百年前的战术。”

    顿了一下。

    “被一群从没摸过刀的文官管着粮饷，被一群从没上过阵的言官指著鼻子骂。”

    袁崇焕没吭声。

    “袁督师，你说过五年平辽。”

    袁崇焕的脸一下子僵了。

    “我信你有这个心。”

    林渊的声音平得不带一丝波澜，却一句比一句重。

    “但我不信你有这个条件。”

    “关宁军吃不饱饭，怎么平？”

    “火器比人家落后两代，怎么平？”

    “后方的文官一边克扣你军饷，一边弹劾你拥兵自重——怎么平？”

    一句一句。

    像在拆骨头。

    不是用刀砍，是用手一根一根往外抽。

    袁崇焕的手攥著那本册子，指关节泛白。

    “这些事你全知道。”

    林渊看着他。

    “但你选择扛着。一个人扛。”

    “扛到最后——”

    “扛不住了，就成了千古罪人。”

    安静了很久。

    屋里只有窗外的风声，呜呜咽咽的，像关外冬夜里冻死的哨兵咽下的最后一口气。

    袁崇焕低下头。

    四十四岁的男人。

    辽东的风沙在他脸上刻了一层又一层，让他看起来比实际年龄老十岁。他的脊梁在战场上从没弯过——城墙塌了不弯，弹药尽了不弯，半边脸被崩烂了也不弯。

    这一刻，弯了。

    “林督公。”

    他的声音沙哑得几乎听不清。

    “若大明军队皆能如皇陵卫——”

    “吃得饱，穿得暖，火器趁手，战法统一——”

    他抬起头。

    两只眼睛红得吓人。

    “何愁建奴不灭。”

    他站起来。

    后退一步。

    撩袍。

    跪了。

    膝盖砸在地砖上，闷响。

    “末将愿为前驱。”

    林渊没急着扶他。

    他低头看着跪在地上的袁崇焕。

    这个人。

    在另一条时间线上，会被凌迟三千六百刀。

    京城百姓争食其肉。

    崇祯二年的菜市口，血流了一地，围观的人群叫好声震天。

    没有人记得宁远。没有人记得那十三天。

    不会了。

    林渊伸出手。

    “起来吧，袁督师。”

    袁崇焕抬头看他。

    林渊笑了一下。那笑容温和得不像一个权倾朝野的太监该有的样子。

    “五年平辽的话，以后别说了。”

    顿了一息。

    “三年就够。”

    袁崇焕浑身一震。

    窗外，丰台大营的方向传来整齐的铳声。

    一轮接一轮。

    密集如雨。

    在那片铳声底下，还有另一个声音。

    细微的。沉闷的。

    像一张铺了很久的大网，终于开始收拢——绳索一根接一根绷直，发出细密的、不可逆转的响动。

    ---

    三天后。

    崇祯收到了锦衣卫从丰台送来的密报。

    “袁崇焕已拜服林渊。每日随堂听课，亲自参与操典编修。讲武堂上下，皆称林渊为督公。”

    崇祯把密报放下。

    手指在桌沿上敲了三下。

    第四下没落。

    悬在半空。