一颗子弹擦着他头皮飞过，带起一缕铂金色的头发。

    旁边的人喊：“你中弹了？”

    菲利普摸了摸头，满手血，但不疼。

    “擦破皮。”他说，挤出一个笑，“德军枪法不行。”

    船上有人笑出声。

    那笑声在炮火声里显得格外荒诞，格外不合时宜，也格外像一根细细的线，把所有人都拴在“活着”这件事上。

    船开了。

    菲利普回头看着那片越来越远的海滩。

    沙滩上还有无数人，黑压压的，像一片搁浅的鱼。轰炸还在继续，烟尘腾起，落下，再腾起。

    他想：我一定要回来。

    不是回来打仗。是回来让这些人知道，他们没白死。