菲利普回到英国时，体重掉了十五磅，左臂有一块弹片还没取出来，军医说要等它自己长出来，或者等发炎再开刀。他无所谓。
他给埃德蒙打电话。
“喂，埃尔，我回来了。”
电话那头沉默了两秒，然后埃德蒙的声音传来，平稳得像什么都没发生：“受伤了吗？”
“一点擦伤。”
“多少点？”
菲利普想了想，决定诚实：“头皮被擦了一道，左臂有块弹片，医生说可能要和我的骨头做一辈子朋友。”
电话那头又沉默了两秒。
然后埃德蒙说：“我去看你。”
“不用，你忙你的——”
“我去看你。”埃德蒙打断他，“地址。”
菲利普报了地址，挂上电话。
他站在公用电话亭里，看着玻璃上自己的倒影，乱糟糟的铂金短发，凹陷的脸颊，眼底那两团他自己都不认识的青黑。
他忽然想笑。
那个在剑桥帮他补习经。不只是作为朋友，还作为“需要确认你活着的人”。
他蹲在电话亭里，抱着头，笑了很久。
笑完，他站起来，擦掉眼角不知道什么时候渗出来的水渍，推开门，走进伦敦六月的阳光里。
阳光很好。
他还活着。
够了。
1940年8月，萨维尔街
菲利普收到一个包裹。
他拆开。
里面是一件深灰色军装外套，叠得整整齐齐，领口内侧缝着一小块白色绸布，上面用极细的线绣着：P.C. — 保持微笑。
附着一张便条：
菲利普：
听说你回来了。军装改过了，领子按你脖子长度调整过，收腰也做了优化。穿上它，你就是整个军营最精神的崽。
活着就好。
——西尔维娅
菲利普捧着那件外套，站在公寓门口，站了很久。
他想起1938年那个五月舞会，她穿着墨绿色礼服站在香槟塔旁，辩论时眼睛发亮的样子。想起她拒绝他时说的“太好的人，应该得到完整的喜欢”。
他没有得到完整的喜欢。
但他得到了这件外套。
还有那句“保持微笑”。
他把外套穿上，站在镜子前。
领口确实刚好，腰线收得恰到好处，整个人看起来像换了个人，像是终于穿上了属于自己的那副皮囊。
他对着镜子笑了笑。
镜子里的人也在笑，眼角的细纹比从前深了些，但那笑容还是他自己的。
“保持微笑。”
他会的。
这是他唯一擅长的事。
1941年，伦敦
战争进入第三个年头。
菲利普升了中校，调回伦敦担任训练教官，负责新兵的战场适应训练。每天面对一群刚出校门、眼睛里还带着光的年轻人，教他们怎么在轰炸里活着，怎么在死人堆里继续开枪。
他不喜欢这份工作，但他做得很好。
新兵们紧张时，他讲笑话。新兵们害怕时，他讲敦刻尔克。新兵们问他“长官，你怎么做到不怕的”，他说：“谁他妈说不怕？我只是怕也要笑着怕。”
他的课总是最受欢迎，因为上完他的课，那些年轻人会觉得，也许真的能活着回来。
埃德蒙来看过他一次。
训练场边，两个人靠着栅栏，看远处新兵在泥地里爬。
“你瘦了。”埃德蒙说。
“你也是。”菲利普说，“你那破项目怎么样了？”
“有进展。”埃德蒙顿了顿，“可能改变战局的那种。”
菲利普转头看他。
埃德蒙的侧脸在夕阳里镀上一层金色，眉眼间的线条比从前更深了些，但那种“什么都往自己身上扛”的气质一点没变。
“你也是。”菲利普说，“别光顾着改变战局，把自己改没了。”
埃德蒙看了他一眼，没说话。
1942年1月，伦敦
西尔维娅最后一次来信。
菲利普：
我去柏林了。外套穿旧了吗？如果旧了，等我回来给你做件新的。冬天款，加厚，让你在训练场冻不着。
保持微笑。
——西尔维娅
菲利普把信折好，放进床头柜最上层的抽屉里，和那件外套的备用纽扣放在一起。
他给她回信：
西尔维娅：
外套没旧，我每天穿着它在镜子