太平洋，赤道无风带。
充气艇在靛蓝色的海面上漂浮，杰克蜷缩在艇尾，脸色潮红，嘴唇上结着一层白色的死皮，反复念叨着水。
十九岁的黑客，在空调房里长大的孩子，体温烧到了三十九度半。
马库斯坐在艇首，一把匕首在橡胶艇身上刻着新的划痕。
第四十七道，他用拇指抹掉橡胶碎屑，眯眼看了看太阳的位置，然后低头继续刻。
他的左臂有一道新鲜的缝合伤，是逃离塞壬号时被弹片划的，线脚粗糙，是林秀妍用鱼钩和从急救包里翻出的尼龙线缝的。
郑启明靠在艇舷上，海事平板抱在胸前，他说：
“海流向东偏南，按这个速度，再有十二到十八小时，我们应该能进入一条固定航线。巴拿马运河方向的商船信道。”
林秀妍坐在艇中央，膝盖上横着那把从塞壬号尸体旁捡来的冲锋枪。
枪管擦得很干净，弹匣里还有十九发子弹。
她没有说话，自从离开塞壬号，她说过的话不超过十句。
“秀妍，”郑启明推了推滑到鼻尖的眼镜，“你睡一会儿。我盯着。”
林秀妍摇头，她的眼睛在灰色破布上方，盯着海平线。
她不困，或者说，她不敢困，一闭眼，就能看见那个两迈克尔的身影站在顶层平台上，面对八架武装直升机，灰袍被血浸透，象一面降下的旗。
“我不睡。”她说。
第二天下午，一艘悬挂巴拿马国旗的国际邮轮发现了他们。
充气艇被吊上甲板，四人被带到了医务室。
船医是个希腊人，留着浓密的白胡子。
他给杰克打了退烧针，给每人发了葡萄糖水和压缩饼干。
对四人没有过多追问，在这片海域，不问问题是最好的职业道德。
邮轮在厄瓜多尔的一个港口靠岸。
下船前，船医给了他们一袋药品和几件船员穿旧的工装。
林秀妍把灰布重新系紧，遮住了大半张脸，只露出一双眼睛。
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南美洲某小国，边境小镇。
移民局官员坐在一台风扇嗡嗡作响的铁皮办公室里，不问护照来源，只数钞票。
郑启明用从塞壬号B2层顺手拿走的一叠美元，大概七千多，买了四份假护照、四张预付电话卡、和一身足够让他们看起来不象难民的衣物。
马库斯换了工装衬衫，郑启明买了polo衫，杰克裹上连帽卫衣。
林秀妍什么都没添置，只在五金店拿了一卷灰色胶带，撕下一截贴在脸上。
“接下来去哪？”马库斯问。
四人站在小镇唯一一条柏油路的尽头，路边有一家关门大吉的加油站，招牌上漆皮剥落。
林秀妍看着北方，那里是安第斯山脉的轮廓，再过去是中美洲，再过去是墨西哥，再过去是美国。
“北上。”她说。
“去美国？”马库斯皱起眉，“我们连身份都没有，去了能干什么？打工？躲起来？”
林秀妍转过头，夕阳照在她露出的上半张脸上，那双眼睛呈现出冷冽。
“让他们付出代价。”她说。
马库斯张了张嘴，想反驳。
但当他看到林秀妍的眼神时，他把话咽了回去。
那种眼神他在芝加哥的黑帮火拼中见过，当一个人已经没什么可失去的时候，他就会露出那种眼神。
“好吧。”马库斯说，“北上。”
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墨西哥，奇瓦瓦州边境。
他们搭上了一辆前往华雷斯的货运卡车，司机是个收了三百美元就什么都不问的胖子。
卡车在一条尘土飞扬的荒漠公路上抛锚时，是第四天的黄昏。
林秀妍靠在车门上，用一块湿巾擦拭冲锋枪的内部零件。
三辆没有牌照的皮卡从公路尽头驶来，卷起漫天的黄沙。
车上跳下来六个人，穿着不合身的迷彩裤和棒球帽，腰间别着砍刀和旧式左轮。
领头的是个三十多岁的墨西哥男人，肚子上缠着一条子弹带，但里面装的多是空包弹。
他走到卡车前，用西班牙语喊了几句，大意是这条路不安全，需要“买路钱”。
马库斯从引擎盖后面直起，用憋脚的西班牙语说。
“我们没有钱了。”
领头者笑了，他挥了挥手，身后的两个人走向卡车后厢，另外三个人呈扇形散开，手按在砍刀柄上。
林秀妍直起身，冲锋枪没有端起来，而是垂在身侧。
领头者的目光落在她身上。他看到了一个女孩，脸被灰布遮着，看起来象是某种宗教信徒。
他嗤笑一声，