第三百五十二章 屠龙还是分赃
    写完,他把墨吹干,合上册子。

    有人问起来,这本记录就是公开文档。

    没有人问,它就只是一本记录。

    科尔森把鹅毛笔搁回笔架,靠在椅背上。

    窗外,雪还在下。