雨点密集地砸在玻璃上，发出连绵不绝的的喧嚣，但查尔斯此刻听不见雨声，也看不见窗外灰蒙蒙的雾气。
他的世界里只剩下那本摊开的帐本，以及那些曾如枷锁般禁锢了他数月之久的数字。
四十二英镑七先令六便士。
查尔斯深吸了一口气，胸腔里传来一阵熟悉的闷痒，但他没有咳嗽。他只是伸出手，指尖冰凉，轻轻拂过那些密密麻麻的字迹。
那是他刚搬来贝克街时写下的。那时候，高烧退去，贫穷象一条绞索缠绕着他的脖颈。他象一只受惊的松鼠，疯狂地囤积着每一颗坚果，记录着每一粒粮食的去向。
第一遍核对，很慢，很仔细。
他象一个最苛刻的审计官，生怕数错一个数字，生怕毁掉这来之不易的现实。
米开来爵士的定金，《蓓尔美街报》和《小伙子》杂志社的稿费，出版社预付的版税……
那些英镑和先令堆在一起，冰冷而坚硬。但它们此刻却拥有一种柔情，那是安全感的味道。
他把钱摊在桌上，一点一点地映射着帐本上的条目。
【付清。】
【付清。】
【付清。】
他在帐本上写下这两个字，笔迹从最初的颤斗，逐渐变得坚定。
第二遍核对，快了一些。
数字不再那么面目可憎，它们开始变得温顺，排列成整齐的队列。
第三遍，他不再核对，只是看着那一堆数字。
四十二英镑七先令六便士。
就在刚才，他写下了最后一笔，那个代表“结馀”的数字。
它不仅复盖了牛津的债务，甚至还有富馀。富馀到足以让他买一张舒适的火车票，富馀到足以在牛津租一间象样的宿舍，富馀到让他可以在很长一段时间里，不用再为了下一个先令而彻夜难眠。
查尔斯猛地向后靠去，脊背撞在椅背上，发出一声闷响。
一阵强烈的眩晕感袭来，脚步仿佛真的踩在了云端。
他闭上眼睛。
“牛津……”他低声念出这个词，声音干涩，象是在呼唤一个早已失散的故人。
他为什么要这么执着于牛津的学费？
福尔摩斯觉得这毫无必要。
那个侦探曾用他那双灰色的眼睛，洞穿一切地注视着他，说：“一个能写出《隐形人》、能构建出‘谎言之水’世界的头脑，还需要一张羊皮纸来证明什么吗？在这个世界上，你的名字‘C. C. 凯普莱特’已经比那张纸更有分量。”
华生医生也觉得他不必如此。
好医生总是用一种混合着怜悯和责备的目光看着他，说：“健康远比学位重要，凯普莱特。你差点死了，你明白吗？为了一个学位去冒死，这是相当愚蠢的做法。”
但查尔斯知道，这不仅仅是一张纸。
这是一场跨越生死的约定。
他热爱数学，热爱那些古老的诗篇，他梦想着有一天能站在讲台上，用他那双总是带着点羞怯的眼睛，去凝视那些更年轻的学生。
当穿越者的灵魂占据了这具病弱的躯壳，他继承的不仅仅是债务和身体，还有那份未竟的梦想。
他不是在为自己读书，他是在替那个死去的青年，去完成他未竟的旅程。
他仰起头，颤斗地吐出一口气，象是吐出来肺里淤积的那个冬天，然后站起身，动作有些摇晃地走到床边，和衣倒了下去。
他拉过被子，盖住身体。布料摩擦发出的细微声响，在他听来，宛如天籁。
没有咳嗽，没有心悸，没有那些关于帐单和截止日期的噩梦。
他只是睡着了。
安稳，沉静，无梦。
这一觉，从清晨睡到了黄昏。
当他再次睁开眼时，窗外的天色已经暗了下来，但阁楼里并不黑暗。一种淡金色的柔和光晕，从窗帘的缝隙里透了进来。
是夕阳。
查尔斯坐起身，有些怔愣地看着那束光。他下意识地看向窗外，虽然视线被屋顶遮挡，但他能感觉到，空气里那种潮湿的寒意，正在消退。
他披上外套，走上楼梯，走进起居室。
福尔摩斯和华生都不在，只有哈德森太太在收拾餐桌。炉火已经重新点燃，空气中弥漫着烤牛肉和约克郡布丁的香气。
“哦，查尔斯先生，您醒了。”哈德森太太慈爱地笑道，“睡了整整一天呢，可把华生医生担心坏了，他刚出诊去了。我给您留了汤在锅里，快去喝一点。”
“谢谢您，哈德森太太。”查尔斯的声音有些沙哑，带着一点不易察觉的茫然。
他走到窗边，推