“你会写，对吗？”

    “是的。”

    “那么，我要看着你写。我要看着你把每一个字都写下来。我要看着那俩人渣的罪行，白纸黑字地印出来。”

    查尔斯点了点头。“好。”

    “走吧。”霍普说，“我的马车在外面。我送你回去。”

    贝克街221B的门被推开时，壁炉里的火正旺。

    福尔摩斯正以一种极其不舒服的姿势蜷在沙发里，试图从《每日电讯报》的社会版缝隙里挖掘出关于“RACHE”的更多信息。

    华生医生则坐在书桌前，对着空白的笔记纸发呆，笔尖悬停，显然还在为昨晚那个“完美的侦探故事需要遗撼”的理论而神游。

    门开了。

    “抱歉，我回来晚了。”

    福尔摩斯和华生同时抬起头。

    然后，他们的目光越过查尔斯，落在了他身后。

    那个红脸男人，正略显笨拙地站在门口的阴影里。

    他帽檐压得很低，但那双眼睛，在接触到起居室里温暖的炉火和福尔摩斯锐利目光的一瞬间，猛地一缩。

    福尔摩斯像被电击了一样，从沙发上弹了起来。

    他的灰色眼睛瞬间瞪大，瞳孔发生了肉眼可见的地震。

    华生医生的笔“啪嗒”一声掉在了桌上。他张大了嘴，看着那个本该在逃的凶手，此刻却象尊门神一样，站在他们家门口。

    福尔摩斯的大脑再一次陷入了卡顿。

    他觉得自己前二十七年逻辑严密的人生，在这一刻，被眼前这幅景象——他追踪的凶手，被他那个病弱而苍白，本该乖乖买纸回来的室友，象带迷路小狗一样带了回来——彻底碾碎了。

    “凯普莱特，”福尔摩斯指了指门口那个壮汉，又指了指查尔斯，最后指了指自己，仿佛在确认自己是否产生了幻觉，“这位是？”

    查尔斯关上门，隔绝了外面的雾气和寒冷。

    “介绍一下，”。他答应了，要看着我把他的故事写下来。”

    他顿了顿，补充道，更象是对自己说：

    “从劳瑞斯顿花园街的那个血字开始写起。”