沈嘉禾点了点头。“嗯。”
和平从行李箱里拿出一瓶橄榄油，双手捧着，递到沈嘉禾面前。
“爸，这是托斯卡纳的橄榄油，刚榨的，今年的新油。您尝尝。”
沈嘉禾接过瓶子，翻来覆去地看了看。瓶子是透明的玻璃瓶，里面的油是金绿色的，在阳光下闪着光。瓶身上贴着一张手写的标签——“Oleificio Bartolini, Olio Extra Vergine di Oliva, Novello 2021”。
“这写的什么？”沈嘉禾指着标签问。
“意大利文，”和平说，“意思是‘巴尔托里尼榨油坊，特级初榨橄榄油，二零二一年新油’。”
沈嘉禾“哦”了一声，拧开瓶盖，凑近闻了闻。
他的眼睛眯了起来。
“这个味道……”他说，“有青草味儿，还有……杏仁味儿？”
“对，爸，您的鼻子还是这么灵。”
沈嘉禾没有理会和平的恭维，他倒了一小碟橄榄油，用手指蘸了一点，放进嘴里。
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他闭上眼睛，慢慢地咂摸。
“苦，”他说，“然后是辣……最后是……果香。好油。”
他睁开眼睛，看着和平。
“你带了多少？”
“二十升。”
沈嘉禾愣了一下，然后笑了——那种真正的、发自内心的、眼睛弯成月牙形的笑。
“二十升？你疯了？咱们家又不是开油铺的。”
和平也笑了，是那种很少见的、嘴角微微翘起的、带着一点不好意思的笑。
“您说想尝尝，我就多带了点。慢慢用，用得完。”
沈嘉禾摇了摇头，把橄榄油瓶子放在石桌上。
“行，慢慢用。”他顿了顿，又说，“和平。”
“嗯？”
“你在意大利……学到东西了？”
和平沉默了一会儿。
“学到了。”
“学到了什么？”
和平想了很久，想得槐树的叶子又落了几片。
“学到了……做菜和做人一样，不能把自己关起来。要走出去，看别人怎么做，听别人怎么说，学别人怎么想。不是要变成别人，是要让自己变得更好。”
沈嘉禾听完，沉默了很久。
然后他伸出手，拍了拍和平的肩膀。那只手很轻，但拍得很实在。
“好。”
一个字。
和平知道，这个“好”字，比任何赞美都重。
那天晚上，沈嘉禾让明轩用橄榄油拌了一盘黄瓜。
黄瓜拍碎了，加蒜末、盐、一点点醋，最后淋上橄榄油。橄榄油的金绿色裹在翠绿的黄瓜上，在灯光下闪闪发亮。
沈嘉禾夹了一块黄瓜，放进嘴里，嚼了很久。
“嗯，”他说，“这个油，和黄瓜配。清爽，不腻。以后夏天可以这么做。”
他又夹了一块，递给旁边的小念清。
“念清，尝尝这个。太爷爷从意大利带回来的油。”
六岁的念清接过黄瓜，咬了一口，歪着头想了想。
“太爷爷，这个油有青草的味道！”
沈嘉禾笑了。“对，有青草的味道。念清的舌头真灵。”
念清得意地笑了，又伸手去抓了一块黄瓜。
沈嘉禾看着她吃黄瓜的样子，忽然想起了一百年前，沈德昌在廊坊南门外支起第一口锅的时候，用的油是花生油，自己榨的，金黄色的，香得能飘出二里地。
一百年后，他的曾孙女在吃用意大利橄榄油拌的黄瓜。
一百年，一锅老汤，越熬越浓。
但汤里的味道，一直在变。
多一点这个，少一点那个，加一把新柴，添一勺新水。
汤还是那锅汤，但味道越来越丰富，越来越深沉，越来越有层次。
沈嘉禾靠在椅背上，闭上眼睛。
后厨里传来炒菜的声音——是和平在做菜。他用的是新带回来的橄榄油，做了一道“橄榄油煎鲈鱼”。鱼的香味从后厨飘出来，飘到后院，飘进沈嘉禾的鼻子里。
那香味里，有鱼的鲜、橄榄油的果香、迷迭香的清冽、柠檬的微酸。
不是沈家菜馆传统的味道。
但也不坏。
沈嘉禾的嘴角微微翘起来。
“还行。”他说。
然后他拿起那瓶橄榄油，放在眼前，对着灯光看。
金绿色的油在灯光下流动，像是托斯卡纳的阳光，被装进了一个小小的玻璃瓶里。