后来他知道，这起火灾，是有人纵火所致。
目的——是的为了给他一个警告。
只是没想到楼房的质量那么差，竟然真的把人困死在了里面。
......
三天后。
太平间。
萧张一个人推开了那扇不锈钢的门。
里面的温度比外面低十几度，冷气从通风口灌下来，灌进他没有包扎的手指伤口里。他的十根手指上缠着从便利店买的廉价纱布，渗出来的血和组织液把纱布浸成了深褐色，散发出一股甜腥的味道。
三张不锈钢解剖台。
三具尸体。
白布盖着。法医提前告诉过他，辨认的时候做好心理准备，烧伤程度达到了百分之九十以上体表面积的四度。
翻译成人话就是——烧成炭了。
萧张把白布掀开。
一具、两具、三具。
他没吐。
他站在那里，看了很久。
面前这三个东西，和他记忆里的爸妈和小雪没有任何关系。它们是黑色的，蜷缩在一起的，嘴张着，手指蜷着，皮肤和肌肉组织在高温下收缩，形成了一种被称为“拳击手姿势”的固定体态。
法医说，这是热凝固导致的肌肉挛缩，不代表死者生前的状态。
萧张知道他在撒谎。
他当过刑警，看过烧死的现场。这种姿势是人在火场里最后挣扎时留下的。手臂抬起来是因为在挡火，嘴张着是因为在喊。
在喊谁，他很清楚。
旁边的证物台上，放着周卫国的遗物。
一块碎了的机械表。
一枚沾着血的旧警徽。
一个瘪了的保温杯，里面还有干涸发硬的枸杞残渣。
萧张把那枚旧警徽拿起来。
拇指摩挲着上面的国徽纹路。来来回回，一遍又一遍。
太平间的日光灯管在头顶嗤嗤作响，白光打下来，把不锈钢台面照得雪亮。
他在这种光线下想了很多事情。
想到了十四天、六个村子、两百多扇门、一百二十三个编号。
想到了周卫国坐在路边摊的塑料凳上泡枸杞的画面。
想到了那个接头时声音发抖的化工厂员工，他闺女才三岁。
想到了调查被搁置时那个人翻扑克牌一样哗哗翻卷宗的手势。
想到了电话里那声让他一辈子忘不掉的笑。不是嘲讽，不是冷笑。是真心实意的有趣。
“你以为你算个什么东西？”
警察。
他曾经以为自己是警察。
被秦知夏感染以后，他甚至觉得“警察”这两个字有某种沉甸甸的分量。是盾牌，是底线，是挡在普通人前面最后一层东西。
但盾牌挡不住渣土车。
也挡不住几桶汽油。
四十七条人命换来的卷宗可以被塞进铁皮柜子里关上。拼了命取到的证据可以和车架碾成一体被报废。十四天的调查结果可以用一张公文纸上的“停职”二字抹掉。
周卫国说，咱们是警察，是最后一块盾。
周队，你人没了，盾也碎了。
盾碎了以后，后面那些人怎么办？
没人管了。
从来就没人管过。
体系管不了。法律管不了。程序管不了。你我他她，穿着制服站在系统里面的每一个人，都管不了。
因为管你们的那些人，就是凶手。
萧张把旧警徽揣进了口袋里。动作很轻，很仔细，怕磕了碰了。
他把三具尸体上的白布重新盖好，一具一具地，边角掖得整整齐齐。
然后他走出了太平间。
走廊很长，日光灯管有两盏坏了，中间那一截黑洞洞的。他走进那段黑暗里，又从另一头走出来。
走出来的时候，他的眼睛变了。
不是哭过的红肿，不是愤怒的血丝。
是空的。
什么都没有了。
从小到大积攒的所有东西，什么善良、什么热血、什么对正义的相信、什么对体制的期待、什么对秦队的仰慕和追随，全部被那场火烧干净了。
连灰都不剩。
这个世界上的公正，靠当警察求不来的。
他连自己的家人都保护不了——穿着那身制服，反而成了让他双手被反绑在程序里的绳子。
绳子烧断了。
现在他什么都不是了。不是警察，不是儿子，不是哥哥。
什么都不是。
但他很清醒。
比任何时候都清醒。
公正是创建在权力想要