他洗了澡，躺在床上。

    窗外魔都的夜还在继续，远处的东方明珠塔已经灭了灯，塔尖消失在天幕的黑暗中，只剩下一个深色的轮廓，像一根熄灭的蜡烛。

    高架上的车流稀了，尾灯不像高峰期那样密密麻麻，隔很远才有一盏，像一颗一颗孤独的星星在夜空中游荡。

    闭上眼睛的时候，脑海里浮现出的不是今天的比赛，不是那个绿色的对话框，不是三十万奖金。

    他想起晚上看音乐剧的时候，谷婉华握着他的手，她的手很暖。

    想起散场后走在陕西南路上，两个人牵着手，梧桐树的影子落在他们身上。

    想起她问他“你会桥牌？”

    他说“会亿点点”。

    她没追问，她相信他。

    这个世界上相信他的人不多，赵林算一个，魏子妍算半个，谷婉华算一个整的。

    她把整颗心的信任都放在他手里，什么都不问，什么都不怀疑，只知道他在做一件事她就支持他去做，他需要安静她就给他安静。

    他翻了个身把被子拉到肩膀。

    被套是新换的，洗衣液的味道淡淡的，不是薰衣草不是柠檬是谷婉华用的那个牌子的味道，说不清是什么香，闻起来就是她。

    窗外的魔都还在亮着那些数不清的灯光，每一盏灯下面都有一个人在熬夜，在做梦，在等天亮。

    他闭上眼睛走进梦里去，走进明天去。

    明天还要跑单，十八号要去打桥牌。

    三十万奖金不知道能不能拿到，但能不能拿到不是最重要的，最重要的是有人在终点等他。

    三月十六日，周四，魔都，晴。

    陈丰骑着小黑沿着长宁路往中山公园方向走。

    今天出门比平时早了半个小时，因为杨婍昨晚发消息说杨爷爷这几天精神特别好，早上在院子里打拳能打半个多小时，打完也不喘了。

    还说他总问“小陈今天来不来”。

    陈丰看完那条消息笑了笑，把手机揣进兜里，今早就多带了一包药材。

    路边的玉兰花开了不少。

    白的、粉的，一树一树的，像一团一团的云落在地上。

    白玉兰是魔都的市花，每年三月准时开，花期不长，开不了几天花瓣就开始往下掉。

    落在地上的花瓣厚厚的、软软的，踩上去没有声音，像走在雪地上但不是雪，是花。

    梧桐树还没发芽，光秃秃的枝丫在蓝天下像一幅素描，线条简洁有力，每一笔都不多余。

    十点整，他到了杨婍家楼下。

    没熄火就听到了院子里传来的声音——不是风声，是衣袂破空的声音，比上次更沉、更稳。

    杨爷爷在打拳。

    他穿着一身深灰色的练功服，领口扣得严严实实，脚上是一双黑色功夫鞋。

    他的手没有扶著拐杖，拐杖靠在枇杷树旁边，孤零零地立著。

    阳光从枇杷树的缝隙漏下来，在老人家的身上画出一片一片移动的光斑，像谁在他身上泼了一碗碎金。

    陈丰把小黑停好，没有出声，站在院子门口看着。

    杨爷爷打的是一套八极拳的小架。

    动作不快，甚至可以说是慢的。

    他的桩比以前稳了，脚踩在地上的时候地面的反作用力通过脚底传到膝盖传到胯传到腰，每一个关节都在正确的位置上，力就不会断。

    他的铁山靠依然没有用全力——他用的是“意”，不是“力”。

    肩膀往前送的那一下，幅度不大，但空气里传来一声闷响，那声音比上次深了很多，不是“嗡”，是“咚”，像有人在远处敲鼓，鼓声不大但能传到很远的地方。

    不是他在用力打空气，是他的身体在那一瞬间变得整了，整了之后力就能透出去，哪怕只动了那么一点点。

    一套拳打完，杨爷爷收势，双手缓缓下按，气息沉入丹田。

    他转过身看着陈丰，目光比以前更亮了，不是那种年轻人眼睛里的亮，是炭火——烧了一辈子的那种，外面看着灰扑扑的，拨开来里面还是红的。

    “来了？”

    杨爷爷的声音比以前厚了一些，不是音量大了，是气息足了。

    陈丰走进去，自然的虚虚护在旁边。

    “杨爷爷，您今天气色真好。”

    杨爷爷在石凳上坐下来，端起桌上的白瓷杯喝了一口茶，茶不凉不热。

    “今天不急着做饭，坐。”他指了指对面的石凳。

    陈丰坐下来。

    枇杷树的叶子在风里沙沙响，有一片叶子落下来，正好落在石桌的中间，像一个停顿号。