丝嘲讽的弧度：“因为他们不够狂。他们只想守个0：0，只想少输当赢。”

    希丁克抬起头，那双鹰眼死死地盯着弗洛里斯：“但我看了你在卡尔德隆球场的比赛。你被铲飞后站起来的那个眼神————很象当年的特里（Chelsea队长）。”

    “那时候我就在想，也许这本笔记不用带进棺材里了。”

    弗洛里斯的手指抚摸过那个粗糙的黑色封皮，感受到了那种沉甸甸的分量。

    这不仅仅是战术，这是一个老帅未完成的复仇。

    “您早就准备好了？”

    “猎人总是会留着最好的子弹。”希丁克淡淡地说道，“我只是在等一把能扣动扳机的枪。”

    弗洛里斯站起身，郑重地把笔记本收进大衣的内侧口袋，贴着心脏的位置。

    “我会让这颗子弹打出去的，先生。”

    “最好是打在眉心。”

    希丁克指了指那瓶雅文邑：“把它打开吧。既然枪找到了，这杯庆功酒可以提前喝一半。”

    “波。”

    软木塞被拔出。陈年雅文邑的香气瞬间溢满房间。

    两只粗糙的搪瓷缸碰在了一起。

    “为了足球。”

    “为了复仇。

    十分钟后。

    路虎卫士那两道刺眼的车灯彻底被白桦林的黑暗吞噬。

    暴风雪立刻填补了真空，狂风拍打着厚重的原木墙壁，发出类似野兽磨牙的嘶吼。

    屋内死寂。

    他重新坐回那张皮质躺椅上，拿起巴克留下的那个深色木盒。打开，里面整齐地码放着CohibaBehike雪茄。

    老头拿起一支，熟练地剪掉茄帽。火柴划燃，硫磺味一闪而过，随即被雪松木燃烧的醇香取代。

    蓝色的烟雾在温暖的灯光下升腾，与雅文邑的酒香缠绕在一起。

    希丁克通过烟雾，看着窗外混沌的白色世界。

    这里是俄罗斯。这里没有温吞的爵士乐，只有能够冻结灵魂的严寒，和在严寒中燃烧的疯狂。

    他想起了那天在莫斯科大剧院，他的俄罗斯翻译给他读过的一首诗。帕斯捷尔纳克的《冬夜》。

    老头低声念了出来，用那种带着浓重荷兰口音的俄语：

    ”

    enaHacTone，CBeyaropena...

    ”

    （风暴，风暴横扫大地，复盖了每一个角落。蜡烛在桌上燃烧，蜡烛在燃烧————）

    希丁克笑了。

    那本黑色的笔记本，就是那根蜡烛。

    他在斯坦福桥的点燃了它，却被命运吹灭了。现在，他把它护在手心，穿过四千公里的风雪，交到了另一个人的手里。

    这一次，火种不会熄灭。

    他拿起茶几上的iPad，指尖划过屏幕。

    巴

    那种温暖的地中海阳光，此刻在他的脑海里，仿佛变成了一片即将被点燃的枯草。

    希丁克端起那杯1945年的雅文邑，对着壁炉里跳动的火苗举起。

    这杯酒不再是为了纪念遗撼。

    它是为了庆祝一场即将到来的、波澜壮阔的大火。

    “烧吧。”

    希丁克看着杯中琥珀色的液体，眼神里闪铄着一种近乎虔诚的残忍：“把那张桌子，那座球场，还有那个所谓的王朝————”

    他仰起头，将烈酒一饮而尽。辛辣的液体像岩浆一样滚过喉咙。

    “————统统烧成灰烬。

    屋外，西伯利亚的暴风雪还在肆虐，仿佛要把整个世界掩埋。

    屋内，那个被称为“神奇教练”的老人闭上了眼睛，在帕斯捷尔纳克的诗句馀韵中，沉沉睡去。

    噩梦结束了。