已经是凌晨两点了。
书房里没有开主灯，只有屏幕上幽蓝的光映在弗洛里斯的脸上。电视画面定格在斯坦福桥球场，切尔西对巴萨的那场着名的半决赛。
弗洛里斯揉了揉发胀的太阳穴，按下遥控器，画面倒退，播放，倒退，再播放。
他在看希丁克的站位手势。但他看不懂那个手势背后的完整逻辑。
“咔哒。”
书房的门被推开。巴克走了进来，手里端着一个托盘，上面是一杯热牛奶和一片褪黑素。
“少爷，如果您打算通过盯着屏幕把梅西盯死，那我建议您至少先把这杯牛奶喝了。”
巴克的声音很轻，但带着一种不容置疑的管家式威严：“明天还有训练，您现在的脸色比那张白纸还难看。”
“我睡不着，巴克。”
弗洛里斯没有回头，手指依然停在遥控器上：“我在找一把钥匙。丁克手里的钥匙。但我找不到。”
“如果您指的是希丁克先生的战术思路，”巴克放下托盘，从西装口袋里掏出一个信封，轻轻放在桌上，“那或许直接问他本人会更有效率。”
弗洛里斯愣了一下，转过椅子：“什么意思？”
“这是飞往莫斯科的公务机行程单，起飞时间是明天下午三点。”
巴克语气平淡，就象是在汇报明天的早餐菜单：“希丁克先生目前正在莫斯科郊外的达恰（别墅）休假。他通常不接受私人拜访，尤其是足球圈的人。”
“但他答应见我了？”弗洛里斯拿起信封，有些惊讶。
“起初没有。他的助理拒绝了三次。”
巴克推了推眼镜，嘴角露出一丝不易察觉的微笑：“但我查到，希丁克先生最近正在四处查找一瓶1945年的雅文邑（Argnac）来庆祝他的结婚纪念日。非常巧，上次您在苏富比拍卖会上拍下的那一箱酒里，刚好有一瓶。”
“我拍过这东西？”弗洛里斯完全没印象。
“您拍过。当时您觉得那个木盒子拿来垫桌脚高度正好。”
巴克指了指角落里那个不起眼的木盒：“我自作主张联系了他的私人助理，提到了这瓶酒。十分钟后，对方回复说：希丁克先生明晚有空，并期待与您共进晚餐。”
弗洛里斯看着那个被自己当成杂物的木盒，又看了看巴克。
“巴克。”
“在，少爷。”
“下次这种事早点告诉我。我差点把那盒子劈了当柴烧。”
“那是我的失职。不过现在，请把牛奶喝了。”
莫斯科郊外。BarvikhaLuuryVillage（巴尔维哈豪宅区）。当地时间17：00。
这里是莫斯科的“比佛利山庄”，普京的邻居们住的地方。
路虎卫士停在一栋巨大的、拥有落地玻璃窗的现代风格别墅前。虽然外面是零下十几度的西伯利亚寒流，但通过玻璃，能看到屋里温暖得象个热带植物园。
弗洛里斯抱着木盒落车。他整理了一下衣领，拍掉肩头并不存在的雪花，深吸了一口冷气，按响了门铃。
开门的不是希丁克，而是一个穿着制服的俄罗斯管家。
“弗洛里斯先生。希丁克先生正在“温室”等您。”
所谓的“温室”，是一个拥有恒温系统的玻璃花房。
外面大雪纷飞，里面却温暖如春，甚至种着几棵橙子树。
这双袜子破坏了所有的严肃感他面前的茶几上，摆着一盒打开的Beluga（白鲸）鱼子酱，一瓶伏特加，以及一盘烤得恰到好处的小薄饼（Blinis）。
“别客气，随便坐。”
希丁克摘下老花镜，指了指对面的椅子，语气里带着一种慵懒的抱怨：“那个英国管家发邮件说你要来的时候，我本来想拒绝的。毕竟我的膝盖一到这种天气就开始像生锈的齿轮一样响。”
他看了一眼弗洛里斯怀里的木盒，那个标志性的鹰钩鼻动了动：“但后来他说，你带了一瓶1945年的雅文邑。我就想，为了这瓶酒，我的膝盖或许可以忍一忍。”
弗洛里斯笑了。他把木盒放在茶几上，双手递过去，姿态放得很低：“不仅仅是酒，先生。巴克—一就是那个英国管家——还让我给您带了一盒正宗的西班牙伊比利亚火腿。虽然我知道您这里什么都不缺，但我想您可能会怀念地中海的阳光味道。”
“哈！火腿！”
希丁克眼睛亮了。他拿起一个小银勺，挖了一大勺黑珍珠般的鱼子酱，随意地涂在薄饼上，象是在涂廉价的果酱：“天知道我多讨厌天天吃这些鱼卵。这东西吃多了就象是在嚼咸味的气泡膜。但在俄罗斯，如果你不吃这个，他们会觉得你不尊重他们的文化。