件深灰色的风衣，动作慢条斯理，仿佛他不是在伯纳乌的客队更衣室，而是在巴黎索邦大学的讲台上。

    他环视了一圈这群沉默的球员，突然用法语轻声说道：“Messieurs，regardez—vous.”（先生们，看看你们自己。）

    “外面的人把皇马称为Galacticos”（银河战舰）。他们说那里有上帝之子，有葡萄牙的国王，有西班牙的斗牛士，有荷兰的大脑”

    “但在我眼里，他们不过是一群被宠坏了的、只会对着镜头表演的男高音。

    他们沉醉在自己的倒影里（ivresse），以为足球是一场只要嗓门大就能赢的歌剧。”

    他走到更衣室中央，声音陡然转冷，象是一块冰砸在地上：“Mais nous？Qui soes—nous？”（但我们？我们是谁？）

    “我们是里昂！我们是七连冠的统治者！我们的荣誉不是靠银行贷款买来的，是一刀一枪在泥地里杀出来的！”

    “六年来，皇马从未跨过十六强这道坎。知道为什么吗？”

    普埃尔伸出一根手指，指了指自己的太阳穴：“因为他们傲慢。傲慢是撒旦最喜欢的罪。他们以为只要堆砌金子就能买来胜利。但今晚，我们要教给他们一个法国哲学的道理”

    普埃尔停顿了一下，目光锁死在队长克里斯的脸上：“L“ordre bat lechaos.”（秩序战胜混乱。）

    “他们是混乱的火焰，而我们是冰冷的秩序。当他们因急躁而开始胡乱踢球时，就是秩序执行死刑的时刻。”

    这一番话，没有脏字，却比任何脏话都更有煽动性。

    它唤醒了这群球员内心深处的职业尊严。

    克里斯猛地站起来，那一身腱子肉在灯光下泛着油光。他没有吼叫，而是用拳头狠狠地锤击着自己的左胸，发出沉闷的“咚、咚”声。

    那是心脏跳动的声音，也是战鼓的声音。

    “PourI“honneur！”（为了荣誉！）

    洛里戴好手套，用力将两只拳头对撞，眼神坚定如铁：“让他们见识一下什么是真正的防守。”

    皮亚尼奇系紧了鞋带，站起身。他那张年轻的脸上没有任何表情，象是一个即将执行任务的刺客。

    “走吧。”

    普埃尔猛地拉开大门。

    门外，伯纳乌的信道并不宽。

    当里昂球员走出去时，正好遇上了准备出场的皇马球员。

    C罗正昂着头，和马塞洛开着玩笑，浑身散发着耀眼的光芒。

    两队擦肩而过。

    没有交流，没有眼神接触。

    但就在那一瞬间，走在最后的皮亚尼奇突然停了一下。他侧过头，看了一眼皇马队伍末尾那个空荡荡的位置—一那里本该属于弗洛里斯。

    皮亚尼奇的嘴角微微上扬，露出了一个极度危险的微笑。

    随后，他转过身，没入黑暗的信道，走向那片沸腾的光明。

    逆光中，里昂球员的背影被拉得很长，象是一群沉默的狼，正在潜入羊群的领地。

    人群远去。喧嚣声像潮水一样涌向球场。

    客队更衣室里重新恢复了死寂。

    。他独自一人站在空荡荡的房间中央，背对着大门，面对着那块画满了线条的战术板。

    地板上散落着绷带、空水瓶和泥土，那是一场战争准备后的狼借。

    普埃尔慢慢地伸出手，从风衣内袋里掏出了一盒被压扁的Gauloises。伯纳乌禁烟，但他不在乎。

    他没有点燃，只是把烟叼在嘴里，深深地吸了一口那股干燥、辛辣的烟草味。

    他的手在微微发抖。

    他知道自己刚才那是赌博。他在赌皇马的傲慢，赌拉莫斯的急躁，赌那个19

    岁的皮亚尼奇能传出那致命的一脚。