洛里对着更衣室中央怒吼，声音因为缺氧而嘶哑：“我们是来伯纳乌当观众的吗？看着那个葡萄牙人在我们头上跳舞？看着那个巴西人象逛花园一样过掉我们所有人？！”
没人说话，但这绝不是死寂。
这是一种即将爆炸的压抑。
队长克里斯（Cris）赤裸着上身，胸口的肌肉剧烈起伏。他一把扯掉手腕上的绷带，用力砸向地面：“他们把我们当猴子耍！前三十分钟，我感觉自己象个只会跟着球跑的白痴！”
“那是耻辱。”洛佩斯咬着牙，用阿根廷脏话骂了一句，狼狠地踢了一脚战术板的支架，“我们是里昂！法甲七连冠！不是他妈的丙级联赛的鱼腩！”
“骂够了吗？”
一个冷冽的声音切入了这片嘈杂。
。他没有象以往那样保持风度，领带被扯松了，衬衫领口敞开，露出了里面暴跳的颈动脉。
他走到战术板前，没有擦掉上面的图，而是拿起红笔，在上面狠狠地画了一个巨大的、仿佛在流血的“1”。
“骂够了就给我看这里。”
普埃尔的手指关节重重地敲击着白板，发出令人心惊的“笃笃”声：“现在的比分是0：2。总比分1：2。看起来皇马已经把香槟都开了。”
“但是，看看这个数字。”
普埃尔的目光如刀锋般扫过每一个人的脸：“只要我们进1个球。哪怕是一个丑陋的、折射的、甚至是用屁股撞进去的球。”
“总比分就是2：2。凭借客场进球规则，皇马就得死！”
“他们现在笑得有多开心，等会儿哭得就有多惨。这就是规则的杠杆！只要这一根杠杆，就能撬翻这艘两亿欧元的破船！”
这一句话，象是一针强心剂，直接扎进了里昂球员的心脏。原本弥漫的焦躁瞬间转化成了嗜血的渴望。
“现在，闭上嘴，听我说怎么杀人。”
普埃尔转过身，语速极快，进入了绝对专业的战术拆解模式：“上半场我们为什么像猴子？因为那个坐在皇马替补席上的瘸子给我们设了个套。他利用图拉朗的勤奋，把我们的中路防守扯得象烂渔网。”
“下半场，变阵。4—2—3—1转菱形中场。”
普埃尔在战术板上画出了几条凌厉的线条：“马库恩，你下来。戈纳隆斯（Gonalons），你上。”
年轻的戈纳隆斯猛地站起来，眼神里既有紧张也有亢奋。
“听着，马克西姆（戈纳隆斯）。你的任务只有一个—一做一块冰。”普埃尔按住他的肩膀，“皇马现在的肾上腺素是沸腾的。我要你拿球，控制，拖慢节奏。哪怕在中圈转三圈再回传，也要把他们的火气给我磨没了。让他们急，让他们躁！”
接着，普埃尔指向了防守端的关键——“局域联防（ZonalMarking）”。
“图拉朗，还有西索科。别再去管马塞洛在边路跳什么桑巴舞了！那是诱饵！只要球没进禁区，就让他跳到腿抽筋！”
“你们给我死死钉在肋部（Half—space）。那是古蒂传球的生命线。只要切断这条线，C罗和伊瓜因就是断了线的风筝。”
“让—阿兰（布姆松）。”普埃尔盯着中卫，“别再盯着球看了。下半场，我不要求你上抢。我要你退后五米，做最后的清道夫。哪怕他们在禁区前沿开派对，你也别出来。给我守住最后一道门！”
最后，也是最致命的一击。
普埃尔把皮亚尼奇和利桑德罗叫到了战术板的最前端。
他在皇马右后卫拉莫斯的身后，画了一片巨大的阴影局域。
“这就是我们的猎场。”
“拉莫斯已经疯了。上半场他助攻了五次，他觉得自己是边锋。这是他最大的优点，也是他今晚的墓志铭。”
“利桑德罗。”普埃尔抓着前锋的手臂，力道大得几乎要捏碎骨头，“别去中路和佩佩肉搏了。你就站在边线，站在拉莫斯身后那片真空地带。象个幽灵一样等着。”
“米拉勒姆。”
“教练。”
这位19岁的波黑天才抬起头，那双年轻的眼睛里燃烧着一种想要吞噬巨星的野心。
“当皇马久攻不下，当那个西班牙斗牛士（拉莫斯）因为急躁而再次压过半场的时候————”
普埃尔的手在空中做了一个极其精准的、向前穿刺的动作：“————把球送到这里。不用尤豫，不用盘带。直接打身后。”
“就象一把冷枪。一击毙命。”
战术板上的红色线条象是一张张开的网。
普埃尔整理了一下那