杀人。

    “最后，防守。”

    弗洛里斯把那块橙子皮扔回给卡西利亚斯。

    “佩佩。”

    正在和阿贝罗亚比划肌肉的佩佩转过头。

    “那个阿根廷前锋利桑德罗，他很喜欢回撤拿球。他想把你钓出来。”弗洛里斯用激光笔在佩佩的胸口晃了晃，“我知道你喜欢像斗牛犬一样追着人咬。但明晚，我要你做一只猫。”

    “猫？”佩佩摸了摸光头，一脸茫然。

    “对。慵懒的、高傲的、就在门口趴着的猫。”弗洛里斯语气严肃，“只要他没进三十米局域，别理他。让他拿球，让他转身。他在中圈除了浪费时间，什么都干不了。但如果你扑出去了————”

    弗洛里斯做了一个爆炸的手势：“————你身后的空当就是那个巴西边锋巴斯托斯的私人跑道。到时候别指望马塞洛能回来救你，他还在前场当诱饵呢。”

    “嘿！”马塞洛抗议道，“我回防很快的！”

    “是啊，如果你不顺便在前场跳个桑巴的话。”阿隆索冷冷地补了一刀。

    笑声再次响起。这一次，那种大战前的窒息感似乎消散了不少。

    弗洛里斯站在阴影里，双手撑着桌沿，那根手杖就靠在他手边。

    “这就是全部。”

    他的声音在安静的房间里显得有些低沉，没有了刚才讲解战术时的那种亢奋，反而透着一股冷峻的定力：“外面的人都在谈论那个该死的十六郎魔咒”，好象热尔兰球场埋着巫毒娃娃一样。但我们别自己吓自己。”

    “根本没有什么魔咒。那只是十一个会累、会犯错、转身会慢半拍的法国人角落里，一直沉默的佩莱格里尼放下了手里的马黛茶。杯底磕在桌子上，发出“笃”的一声轻响。

    “都听到了？”老帅的声音从阴影里传出来，“如果有人明天还要象没头苍蝇一样乱跑，我就把他换下来，让他去陪弗洛里斯坐看台。”

    “清楚了！”

    椅子摩擦地面的声音响起，球员们纷纷起身。C罗路过弗洛里斯身边时，伸手在他那条伤腿的石膏上轻轻敲了一下。

    “喂，瘤子。”葡萄牙人低声说道，“要是这套橡皮筋”战术不管用，我就把你那根拐杖折了当柴烧。”

    “要是管用呢？”

    “那我就承认你那颗脑袋确实比我的发胶值钱。”