“好了，别看那些让人焦虑的新闻了。”巴克把那一堆报纸全都扫到一边，“睡会儿吧。巴黎在下雨，那种天气不适合忧郁，只适合睡觉。等你醒了，我们还有一场硬仗要打一我是指那位大使先生的下午茶。”

    弗洛里斯点了点头，拉下遮光板，戴上了眼罩。

    世界在云层之下喧器。

    而在万迈克尔空，在短暂的黑暗中，他做了一个梦。

    梦里没有伤痛，没有该死的石膏。南非的阳光金灿灿的，他穿着橙色的球衣，站在约翰内斯堡的草皮上。而在他对面，身穿深红色球衣的伊涅斯塔正看着他。

    那是关于夏天的梦。

    直到飞机轮胎摩擦跑道发出的刺耳“吱—”声将他唤醒。

    巴黎在下雨。

    这不是那种浪漫的细雨，而是那种阴冷的、象是要把人的骨头缝都浸湿的冻雨。

    接他的车是一辆黑色的雪铁龙，挂着外交牌照。司机是个沉默的法国人，车开得象是在运送一箱易碎的炸药，又稳又慢。

    车窗外的景色从灰色的机场高速，变成了第七区那些有着几百年历史的奥斯曼风格建筑。

    街道两旁，光秃秃的梧桐树像黑色的骷髅爪子一样伸向天空。路边的咖啡馆里挤满了人，玻璃窗上结着一层厚厚的雾气。偶尔能看到几个穿着风衣的行人，缩着脖子，步履匆匆地踩过积满雨水的地砖。

    这就是巴黎的初春。没有明信片上那么光鲜，反而透着一股陈旧的、发霉的、但又莫名让人安心的生活气息。