天还未全亮，城市依然沉睡。他没有直接去更衣室，而是独自一人，穿着便服，走进了那座空无一人的的球场。黎明前清冷的、带着湿气的空气，混杂着被修剪过的青草的味道，涌入他的肺里。
他走到中圈，在那片被他奔跑了无数次的草皮中央，缓缓蹲下身，用指尖轻轻地触碰着那带着湿润晨露的草叶。
他抬起头，环顾着这座巨大的、沉默的球场。在熹微的晨光中，那些红白色的座椅，象一座宏伟教堂里一排排空着的长椅。他能清淅地回忆起自己第一次坐在这里，作为一个青年队的孩子，仰望着一线队的前辈们，梦想着有一天自己也能踏上这片草地。他仿佛能看到克鲁伊夫、范巴斯滕的身影，在这片神圣的场地上空盘旋。
这里，是他梦想开始的地方。这里停留着那个曾经只会用乐高积木理解世界的男孩。
更衣室。
当他推门而入时，队友们早已到齐。
往日赛前的嘻哈音乐和吵闹声消失了，空气里弥漫着一种沉重的、心照不宣的默契。
。那一下很重，象是在确认他的骨头是不是够硬，能不能扛得住马德里的风雨。
。他没有抬头，却用一种极其复杂的眼神，混杂着“算你小子有种”的认可和“别给阿贾克斯丢人”的警告——从眼角的馀光里，远远地瞥了他一眼。
比赛开始。
从第一分钟起，弗洛里斯就彻底接管了比赛。他象一个在自己领土上进行最后一次巡礼的君主，用一种无比高效、甚至带着某种洁癖的方式，指挥着球场上的每一次呼吸。
他的每一次触球，都是一句无声的道别。
上半场。
一记标志性的的贴地直塞，找到了鲁本。
那是他们之间最后一次心有灵犀的对话。那一刻，时光仿佛被拉回了十年前那个尘土飞扬的社区球场，两个满身泥土的孩子在夕阳下奔跑。
进球后的鲁本没有去角旗区庆祝，而是第一时间发疯一样冲向中场，紧紧地、用力地拥抱住了他。
下半场。
弗洛里斯亲自终结了比赛。
他在中场策划了进攻，连续与三名队友进行了快速的撞墙配合，然后象一个幽灵，悄无声息地后插上，出现在了禁区内致命的真空地带。接球，推射。
冷静得不象是在告别。
2 : 0。
第 88分钟。
科曼教练将他换下。
当第四官员举起那个红色的 7号换人牌时，阿姆斯特丹竞技场的所有人——五万四千名球迷——全体起立。
掌声如同暴雨般落下，形成了一股巨大的声浪，拍打着他的胸膛，震动着他的耳膜。
弗洛里斯缓缓走向场边。他没有急着离场，而是停下脚步，向着东、南、西、北四个方向的看台，深深地鞠躬。
他贪婪地想看清每一张脸，想记住这最后一次的呐喊。
那首古老的队歌再次响彻全场，象一首为他送别的、宏伟的赞美诗。
终场哨响。阿贾克斯以一场酣畅淋漓的胜利，结束了整个赛季。
但这只是仪式的开始。
弗洛里斯换上了一件印有“Bedankt， Aterda谢谢你，阿姆斯特丹）”恤，带领着全队，开始了绕场一周的、最后的巡礼。
他走得很慢。
他的目光扫过看台。他看到年轻的父亲们将自己的儿子高高举上肩膀，指着场上的他，仿佛在指着一个时代的背影；
他看到白发苍苍的老人摘下帽子，那双看过无数球星离去的老眼里蓄满泪水，默默地用粗糙的手背擦去；
他看到年轻的女孩们一边尖叫着他的名字，一边用力挥舞着手臂，脸上挂着妆容花掉的泪痕。
一块巨大的横幅在北看台缓缓展开，上面写着几个简单却有力的大字：“弗洛里斯，马德里见。”
走到死忠看台下时，鲁本从工作人员手中接过那面巨大的、几乎能作船帆的看台旗帜，郑重地递到他面前。
弗洛里斯伸出双手，接过那根冰凉而粗重的旗杆。
入手的那一刻，他感到了一股沉甸甸的分量。
他举着它，像举起一柄属于国王的权杖。在那片为他而沸腾的声浪中，他沉默地站立了片刻，感受着旗帜在风中的阻力。
然后，他深吸一口气，用尽全身的力气，将旗帜高高举过头顶，奋力向空中挥舞。
“呼——！！”
旗帜在空中划出一道巨大的、红白色的弧线，发出了一声沉闷的破空声。
那声音象是一声来自历史深处的叹息，又象是一声壮丽的出