车子正在排队等待驶入英法海底隧道的列车车厢。
弗洛里斯侧着头，通过单向玻璃看着窗外。
不远处的白崖下，几丛野生的紫罗兰正在海风中发疯似的乱颤。它们生长在贫瘠的白垩土上，颜色紫得发黑，象是被人一拳打在了眼框上——这让他下意识地摸了摸自己隐隐作痛的肋骨。
“如果您打算继续盯着那丛杂草看，”巴克的声音从驾驶座传来，伴随着打火机清脆的“咔哒”声，“您可能会错过服用止痛药的最佳窗口期。”
巴克降落车窗，点了一支烟。
湿润咸腥的海风灌了进来，混合着巴克指尖淡淡的烟草味，还有码头特有的柴油味。
“我在看风景。”弗洛里斯收回视线，调整了一下那个尴尬的135度躺姿，“这叫审美。”
“这叫逃避现实。”
巴克吐出一口烟圈，烟雾被风卷向身后灰暗的海面。
“另外，我们要进隧道了。如果您有幽闭恐惧症，或者因为不想去那种脏兮兮的公厕而憋尿超过了三小时，现在是最后的解决机会。”
“我没憋尿。”弗洛里斯嘴硬道，“而且我是个伤员，我有尊严。”
“当然。英雄通常都是憋死的。”
车身轻微震动，队伍开始挪动。巨大的金属车厢像张开嘴的深海巨兽，等待着吞噬这辆黑色的商务车。
弗洛里斯看着那些被抛在身后的紫罗兰。
真奇怪。以前和索菲坐火车经过这里时，他只觉得这些花开得很热闹。现在看来，它们孤零零地开在悬崖边，随时都会被风吹下去，显得既多馀又可怜。
就象他现在的处境一样。
车子开进了列车车厢。四周的光线瞬间暗了下来，只有车厢顶部昏黄的卤素灯在闪铄。
引擎熄火。
周围安静得可怕，只能听到列车激活时那种沉闷的、来自地底深处的轰鸣声。
这是一种很奇妙的感觉。他们坐在车里，车坐在火车里，火车在海底穿行。
弗洛里斯感觉自己象是一个被层层打包的快递包裹，或者是被装进时间胶囊的标本。
“还要多久？”他问。
“三十分钟。足够您思考两遍人生，或者听完半张肖邦的夜曲。”
巴克没有回头，他在翻阅那本《建筑的七盏明灯》，借着昏暗的阅读灯，他的侧脸轮廓象是一尊大理石雕像。
“巴克。”
“恩”
“你觉不觉得我们象是在跑路？”
“不全是，准确的来说，是您在跑路。”巴克头也没抬，“我只是负责押运罢了”
“……你把天聊死了。”
“荣幸至极。”
弗洛里斯闭上眼，听着车轮碾过铁轨的节奏感。
匡当，匡当，匡当。
这声音象极了某种倒计时。每一秒钟，他都离伦敦更远一点，离那个没有她的阿姆斯特丹更近一点。
当陆地巡洋舰冲出隧道的出口，重新回到地面时，世界仿佛被按下了一个狂暴的播放键。
法国加来（Calais）的平原在眼前毫无保留地铺开，而天空正在进行一场肆无忌惮的告别。
那不是普通的黄昏，那是一场倾倒在天际在线的熔岩盛宴。
夕阳已经沉没，但它留下的光芒却象是一桶被上帝踢翻的陈年葡萄酒，那种浓烈的、近乎于血的深红色，在云层中疯狂地蔓延、燃烧、流淌。
云朵不再是柔软的棉絮，而是变成了被点燃的鲸群，它们拖着金色和紫色的长尾，在深蓝色的天幕下垂死挣扎。那种颜色是如此的放肆，紫得妖冶，红得惊心动魄，象是要把整个世界都拖进这场最后的狂欢里。
车窗外，收割后的甜菜田象是一块巨大的、粗糙的灯芯绒布，一直延伸到视线的尽头。
高压输电塔排成一列，黑色的剪影切割着那漫天流淌的霞光，电缆在风中划出一道道冷硬而孤独的几何线条。
风在旷野上奔跑，卷起枯草
弗洛里斯贴着冰冷的车窗，看着这幅几乎要溢出眼框的油画。
美是具有侵略性的。它不需要言语，不需要逻辑，它只是霸道地展示着大自然的壮丽与冷酷——太阳照常升起，也照常落下，不管你是不是刚刚赢了阿森纳，也不管你是不是刚刚弄丢了最爱的人。
盛大的晚霞终于燃尽成灰，夜幕完全降临。
A16高速公路象一条黑色的缎带，向着东北方向无限延伸。车轮碾过路面的声音变得单调而催眠。
车厢里流淌着巴克放的爵士乐，萨克斯的声音慵懒而沙哑，和窗外的黑夜