们要做的，就是利用范博梅尔的非理性，去炸掉这个体系。”

    “……我会收网。”

    更衣室里很安静，所有人的目光都本能地转向了科曼。

    科曼没有说话，也没有表情。他只是抱着双臂，死死盯着战术板上那条反直觉的红线。

    愤怒的情绪在他眼中消退，取而代之的是一种近乎冷酷的审视。

    在那条红线里，他嗅到了一股熟悉的、危险的味道。

    这种味道把他的思绪瞬间拉回到了十多年前的加泰罗尼亚，拉回到了那个有些阴沉的诺坎普下午。

    那时候，那个穿着风衣的瘦削教父也是这样在黑板上画出这种疯狂的几何题。

    他仿佛看见了年

    属于梦一队的傲慢。

    如果你对自己的技术没有百分之百的信仰，这套战术就是自杀。

    科曼抬起头，重新打量着眼前的年轻人。

    没有狂热，没有激昂，只有一张平静的脸。在弗洛里斯身上，科曼恍惚间看到了某种传承——不是战术上的，而是灵魂上的。

    “你知道如果范博梅尔没有失位，你会面临什么吗？”科曼的声音很沉，听不出喜怒，“你会在此后的八十分钟里被媒体钉在耻辱柱上，说你是阿贾克斯最狂妄的小丑。”

    “他会失位的。”

    弗洛里斯低头整理着袖口，声音轻得象是在谈论天气。

    “因为前十分钟，我会让他以为我是个软蛋。我会喂养他的傲慢，直到他觉得抢断我就象呼吸一样简单。”

    他慢慢抬起头，嘴角勾起一个没有温度的弧度。

    “然后，在第十一分钟，我会收网。”

    科曼看着他，沉默了片刻。

    “好吧。”

    主教练突然转身，抓起战术板擦，把自己之前画的那些强调边路进攻的繁琐路线全部擦掉。

    “按他说的做。”科曼把板擦扔回桌上，灰尘在灯光下飞舞，“但也别忘了，小子，如果输了，我会第一个杀了你。”