拉尔斯正在优化蛋糕的结构。他声称纯粹的甜味在战略上是脆弱的，并引入了……咸味增援部队。
这叫攻守平衡。口感的层次感。你们这些只懂进攻的艺术家是不会懂的。
Lars，你最好马上把你的中后卫从我的奶油上撤下来。立刻。否则你的PlayStation就得在我家扣留到下个赛季了。
十一月的阿姆斯特丹，很少下雪。
但在弗洛里斯十七岁生日这天，天色从午后起就变得异常阴沉，冷风带着一种穿透骨髓的湿冷，刮过运河的每一个角落。
这一天，对他来说，只是又一个普通而又艰难的训练日。
在一线队的训练场上，他依旧象个插班生，努力地去适应那些巨星前辈们的节奏。
在一次分组对抗中，他的一脚传球，因为在科曼所说的噪音中尤豫了万分之一秒，与范德法特的跑位出现了偏差。
他立刻听到了这位天才前辈毫不留情的斥责：“嘿！小子！用你的眼睛看球！”
训练结束后，更衣室里，前辈们三三两两地讨论着晚上要去哪家餐厅，或是谁的新车到了。
没有人注意到他——那个因为媒体风波而被粘贴傲慢标签、在训练中又显得畏首畏尾的新人。
他依旧是那个孤独的、不受欢迎的教授。
他快速地冲了个澡，换好衣服，第一个离开了训练场。
他独自走在回公寓的路上。
天空中，开始飘下细小而冰冷的雪花——这是那年冬天的第一场雪。
昏黄的路灯下，雪花象一群迷途的白色飞蛾，无声地飞舞。
街上的行人都裹紧衣领，行色匆匆，没有人会为另一片雪花而驻足。
弗洛里斯觉得自己就象其中的一粒——渺小、冰冷，漫无目的地飘着。
他的诺基亚手机忽然响了，是来自纽约的长途电话。
“生日快乐，弗洛里斯！”
电话那头，是父母和祖父母共同的、温暖的祝福声。
弗洛里斯愣在原地。
他这才想起来——今天，是他的生日。
和家人短暂通话后，他挂断电话，站在人来-人往的街头，看着雪花在商店橱窗温暖的灯光前融化。
一种前所未有的、巨大的孤独感，瞬间将他吞没。
他想起了过去每一个有父母陪伴的生日，想起了奶奶做的苹果派。
然后，他不受控制地，想起了那个至今没有回应他的、唯一能理解他内心世界的女孩。
那本书和那支白色郁金香，石沉大海。
他看着自己呼出的白气，在寒冷的空气中消散，心里只剩下一个念头：
“要是索菲原谅了我，现在，会是什么样子呢？“
怀着这种复杂而孤独的心情，弗洛里斯拖着脚步回到了那间清冷的公寓。
他拿出钥匙，转动门锁。
“咔哒。”
他推开门，预想中迎接他的应该是漆黑和寂静。
但迎接他的，是一声巨大的、甚至有些惊慌失措的——
“快快快！他进来了！把那个该死的披萨盒子踢到沙发底下去！”
公寓里灯火通明，却乱成一团。
弗洛里斯愣在门口，手还搭在门把手上，整个人僵住了。
他看到鲁本正踩在一把椅子上，手里抓着一串只有一半挂在墙上的彩带，摇摇欲坠；拉尔斯正试图用脚把一堆外卖盒扫进茶几下面，动作笨拙得象个刚学会走路的企鹅；而老球探亨德里克，正坐在沙发上，手里拿着一杯啤酒，笑得一脸慈祥，完全是一副看热闹不嫌事大的样子。
而索菲，正从厨房里探出头来。她的脸上沾着一点面粉，头发有些乱，手里还拿着一把抹刀。
四目相对。
空气凝固了一秒钟。
“……Surprise？”鲁本尴尬地举起一只手，另外半截彩带悲惨地飘落在他头上。
“你们……”弗洛里斯的声音有些干涩，喉咙像被什么东西堵住了。
“生日快乐，小子。”亨德里克站起身，给了他一个温暖的拥抱，“他们俩说，再不给你找点乐子，你就要在训练场上变成一座冰雕了。”
“别愣着了，寿星！”拉尔斯终于放弃了藏披萨的努力，直接把手柄塞进了弗洛里斯手里，“快来，这一局我快输了，需要战术支持！”
派对就这么以一种略显混乱、穿帮、却无比真诚的方式开始了。
亨德里克为大家叫了超大号的披萨，又聊了会儿他年轻时看克鲁伊夫踢球的趣事。
在少年们投入到激烈的游戏对战前，他象个慈祥的祖父一样，笑着