伊森坐在餐桌边，把碗里的饭扒干净，汤也喝完了。
莉莉把骨头吐在桌上，堆了一小堆。
罗伯特放下筷子，拿起报纸。电视开着，新闻里在播加州的山火，火线从山坡上往下蔓延，烧到了公路边。
“你最近出门太勤了。”玛莎收拾碗筷，没看伊森。“昨天又在院子里照镜子照了半天，叫你也不应，莉莉说你发癔症了。”
伊森站起来，把碗放进水池。“没发癔症。”
“那你照那么久镜子干什么？”
伊森没回答。他昨天站在浴室镜子前看自己，看了至少有十分钟。
“妈，我出去一趟。”
“又出去？你又有什么事？”
“有点事。这次不远。”
玛莎看了他一眼，没再问。
伊森上楼，把抽屉拉开整理了一遍，又把长矛和荆棘王冠重新包好塞进背包，指虎揣进口袋，枪别在腰间。
下楼的时候，莉莉在沙发上看手机，抬头看了他一眼。“哥，你最近老出门。你是不是有女朋友了？”
“没有。”
“那你每次出门都去干嘛？”
“办事。”
莉莉哼了一声，继续看手机。
光幕弹出来了。就在他眼前，半透明的，泛着淡金色的光。只有他能看见。
【可穿越】
伊森愣了一下，看着那行字，这么巧吗自己刚想出去转换。伸出手，碰了一下。光幕碎了，化成光点散开。
黑暗涌上来——但这次比以往更慢，像潮水漫过脚面，一点一点往上淹。他站在那里，等着。眩晕感不强烈，象是被人轻轻推了一把。然后光从脚下亮起来。
他站在一条人行道上。阳光很烈，空气干燥，有股焦糊味。
伊森忽然想到晚饭刚刚才听见电视里的山火，可能烧到了附近？
他面前是一栋房子。维多利亚式，三层，灰白色的外墙，黑色屋顶，尖顶上的避雷针歪了。
门廊的木柱上有雕花，漆脱落了一半。院子不大，草坪枯黄，角落堆着几盆干死的植物。
门口的邮箱上写着地址，洛杉矶，月桂谷大道。这栋房子有股气味，甜的，很淡，像快要坏掉的桃子。
他闻到过这种甜味，在1408号房间的地板下面，在那些牙齿翻搅的位置。
伊森推门进去，门没锁。玄关很暗，深色墙纸，深色地板。左手边是客厅，右手边是楼梯。
客厅里摆着老式沙发，茶几上有本翻开的杂志，出版日期是2010年。
壁炉上方挂着一幅油画，一个女人穿着维多利亚时代的裙子，脸很白，眼睛很黑，目光不眨地看着房间。
空气里有股旧木头和灰尘混在一起的气味，混着那股甜。圣灵感知伸出去。
房子里有人。不，不止一个。楼上有人在走路，很轻，从走廊东头走到西头，来回地走。客厅角落里站着一个，穿黑色西装，头发梳得很整齐，脸是灰白色的，嘴角微微弯着，象是在笑。他的眼睛是闭着的，不是闭眼，是没有眼球，眼窝是空的，凹进去两个洞。
伊森把手按在枪上，没拔。那个穿黑西装的男人转过身来，用那两个空眼窝对着伊森。他开口了，声音很轻，从喉咙深处挤出来，像生锈的门轴。“你是来买房子的吗？”
“不是。”
那个人嘴角弯得更开了。“那你来干什么？”
伊森没回答。他看着那个人，那个人也“看”着他。
楼上的脚步声停了。有人站在楼梯口。伊森抬头，看见一个女人。短头发，深色长裙，赤脚。她很年轻，二十多岁，但眼神很老。她看着伊森。“你不该来这里。”
“我路过。”
女人皱了一下眉头。“你路过这里？”她的语气里带着一种不是嘲讽，是那种知道你在撒谎但懒得拆穿你的疲惫。她转身走回走廊，脚步声远了。
伊森走到客厅中间，站了一会儿。
伊森走出门。阳光很晒，他眯了一下眼睛。
站在门廊上，看着那片枯黄的草坪。车里有一个人，黑色的，停在街对面。车窗贴着深色的膜，看不清里面。伊森从背包里拿出荆棘王冠，拿在手里。那辆车发动了，开走了。
下午的阳光很烈。洛杉矶的空气干燥得嗓子疼。
伊森站在路边，把那栋房子的门牌号记在了手机备忘录里。
他知道系统不会给他更多的提示了。任务是什么，他自己找。也许是要搞清楚这栋房子里发生了什么，也许是要放走那些被困的灵魂，也许只是让他活着出来。
他在街对面