没有人说话，没有人动，只有风吹过旗帜的声音，扑扑的，像是什么东西在喘气。
城门开了。
不是被攻开的，是从里面打开的。
缓缓地，沉重地，像是有人用尽了全身的力气在推。
门缝里走出一个人。
那人穿着宋制的官袍，不是金人的甲胄。
官袍是青色的，已经旧了，袖口磨得起了毛，领口有几道褶子，像是压了很久没穿。
他走得很慢，每一步都很小心，像是怕踩到什么。
他走到城门口，停下来整了整衣冠，然后抬起头，望着城下那个人。
是韩德明。
他的脸很圆，圆得像一个刚出笼的馒头。
皮肤很白，白得不像一个守城的将军，倒像是一个从来没有晒过太阳的深闺妇人。
眼睛很小，小得像两颗绿豆，可那绿豆里闪着光，不是凶光，是谄媚的光，是那种见了主人就摇尾巴的狗才会有的光。
他的嘴唇很厚，厚得像两根香肠，此刻那两根香肠正在哆嗦，不是因为怕，是因为激动。
他张开嘴，声音从喉咙里挤出来，又尖又细，像是被掐着脖子的鸡。
“来人可是武松陛下？下官韩德明，恭候多时了！”
他的声音在空旷的城门口回荡，嗡嗡的，像是敲钟。
武松没有说话，没有动。
他只是坐在马上，居高临下地看着那个人，看着那张圆圆的、白白的、满是谄媚的脸。
韩德明见他不说话，心里有些慌，脸上的笑容却更灿烂了，灿烂得像一朵开过了头的花，花瓣都快掉下来了。
他向前走了几步，走到武松马前，扑通一声跪下了。
膝盖磕在地上，声音很响，像是摔碎了一只碗。
“陛下！下官早就想为您效犬马之劳了！这座城，早该是您的！下官日夜盼望，盼星星盼月亮，总算把您盼来了！”
他的声音在抖，可那抖不是怕，是激动，是那种压抑了很久终于可以释放的激动。
他的眼泪流下来了，流了满脸，流了满脖子，流进那件旧官袍里，可他还在笑，笑得眼睛眯成了一条缝，笑得脸上的肉一颤一颤的，像是果冻。
武松低头看着他，看了很久。
风吹过来，把韩德明的官袍吹得扑扑响，像是在鼓掌。
武松终于开口了，声音不高，可在寂静的清晨，每个字都清清楚楚，像是刻在石头上。
“看你主动投城，弃暗投明。以后便为朕效力。”
韩德明浑身一颤，像是一只被电击中的蛤蟆。
他的眼泪流得更凶了，磕头如捣蒜，额头磕在地上，咚咚咚的，像是有人在敲门。
“谢陛下！谢陛下！下官肝脑涂地，死而后已！下官……”
武松没有听他说话。
他策马，向城门走去。
韩德明连忙爬起来，跑到马前，弯下腰，双手捧着，要给武松当上马凳。
武松没有踩他，只是用刀鞘拨开他的手，自己翻身下马。
韩德明愣了一下，随即又笑了，笑得更加灿烂，更加卑微。
他抢上前去替武松牵着马缰，走在前面，一边走一边回头絮叨：“陛下小心门槛，陛下这边走。这座城虽然不大，可五脏俱全，粮仓、武库、衙门样样都有。下官已经让人收拾好了，陛下您先歇歇，下官这就去准备早膳……”
武松没有说话。
他只是走，走得很慢，每一步都很稳。
他走过城门洞，光线一下子暗了，空气也变得潮湿阴冷，带着青苔和尿骚的混合气味。
他的脚步声在空洞的门洞里回荡，哒，哒，哒，像是有人在敲木鱼。
身后，大军跟着他鱼贯而入，脚步声整齐沉闷，像是大地在心跳。
韩德明已经让人在城里的主街上铺了红布。
红布很新，很艳，在灰蒙蒙的晨光中像一条流淌的血河。
街道两旁，站满了人——有士兵，有百姓，有老人，有孩子。
士兵们穿着整齐的甲胄，站得笔直，可他们的眼睛在躲闪，不敢看那些进城的梁山军。
百姓们挤在后面，踮着脚，伸长脖子，看着那个走在最前面的人，看着那件洗得发白的黑色战袍，看着那把刀鞘上还沾着泥的铁刀，看着那些在风中飘着的白发。
有人窃窃私语，有人低声哭泣，有人举着孩子，让孩子看。
没有人欢呼，也没有人扔花。
他们只是看着，看着这个传说中的人，从他们面前走过。
武松走在红布上，靴子踩在上面，软绵绵的，没有声音。