倾斜的光线从梧桐树叶的缝隙里切下来，打在她身上。一半明一半暗，像老电影胶片过片时的那种光影交替。墨绿底色上的缠枝牡丹暗纹在这种光线里仿佛活了过来，枝蔓缠绕的纹路随着她走路时腰部的轻微扭动而流转。
裙摆开叉处的白淅若隐若现。每迈出一步，真丝就荡开一个小小的波浪，露出大腿侧面那道干净利落的线条，然后又合拢。
她没穿高跟鞋。
赤脚套着那双帆布鞋——对，她把帆布鞋从袋子里又掏出来了，说是“赤脚踩石板路硌脚”。
旗袍配帆布鞋。
这本来是个极其灾难的搭配。时尚杂志编辑看了会当场心梗，旗袍协会会长看了会联名上书。但放在她身上，竟然透出一种诡异的和谐感。
上半身是熟透了的民国风情——挺拔的领口，精致的盘扣，缠枝牡丹沿着锁骨铺开，那种骨子里的韵味不是二十岁能有的。
下半身是踩着石板路的人间烟火——帆布鞋带着点脏，鞋头蹭了一块浅灰，左脚的鞋带还是松的，她照样不系。
“看什么看。没见过仙女下凡啊？”她察觉到我的视线，偏头甩了一句。下巴抬着，旗袍领子衬得她的脖颈象一截上好的白瓷。
我看着她。
脑子里那些词——好看、漂亮、惊艳——全太轻了。轻得象纸片，放在她身上就被风吹走了。
我想说的是另外一些东西。
她这辈子给自己买过几件好衣服？十八岁开始拉扯我，每一分钱都掰成两半花。给我买校服，给我交书本费，给我的书包里塞零花钱。她自己穿的，永远是花店里沾了水渍和花粉的旧T恤。那些挂在商场橱窗里的裙子，她看过无数次，每次都是看两眼就走。
现在，她终于穿了一件只属于她自己的、好看的衣服。
不是为了取悦谁。不是为了撑场面。就是穿上了，就是好看，就是她自己值得。
“见过。”我把那口堵在嗓子眼的情绪咽下去，换了个轻松的语气，“只是没见过这么不修篇幅的仙女。”
“你懂什么，这叫混搭。”
她双手背在身后，步子迈得有些大，完全没有穿旗袍应该有的那股子端庄淑女的扭捏。裙摆被她走得猎猎作响，真丝在膝盖两侧翻飞。
街上路过的人纷纷侧目。
卖糖炒栗子的大妈停下手里的铁锹，铁锅里的板栗翻滚着焦糖色的光泽，没人管了。大妈的目光跟着萱姨走了三四步远，才想起来翻锅，差点糊了一锅。
推三轮车卖凉粉的老太太也抬头望过来。嘴里那句“冰镇凉粉三块一碗”的吆喝声断在半截，咽了回去。
几个背着书包的高中生擦肩而过。打头的那个男生本来低头看手机，馀光扫到一抹墨绿，猛地抬头。然后他撞上了同伴的骼膊，两个人一前一后地回头，脚步明显慢了。
直到被身后的女同学“啧”了一声，才讪讪地把脸转回去。
萱姨没回头看那几个高中生。
但她的步子，微不可察地慢了一点点。背脊挺得更直了。下巴的角度抬高了那么一两度。手臂在身后背着，左手无名指上的花苞金戒被夕阳镀了一层暖光。
她知道有人在看她。
她不说，但她受用。
那种感觉，不是虚荣——虚荣是需要别人捧着的。她这种受用，更象是一个被生活磋磨了二十年的女人，在某个寻常的傍晚，忽然被整条街的目光告知：你依然值得被看见。
我走在她身后半步远的地方，手里拎着金店的袋子、旧衣服的袋子，活象个尽职尽责的跟班。看着她那截修长后颈上几缕被风吹散的碎发，看着她帆布鞋踩在青石板上一深一浅的步子，看着她腰线在旗袍里画出的那道弧。
白天在水杉树下，她说“眼角有两条纹”。
现在这条街上所有人的眼睛都在告诉她——你在胡扯。
“回车上？”我快走两步追上她。
“不回。”她摇头，“吃得太饱，走走消食。刚才那碗凉粉辣椒油放多了，烧胃。”
她从包里摸出手机看了一眼，又塞了回去。没有拍照，没有发朋友圈。她把这个傍晚只留给自己和我。
我们就这样沿着人民路的石板街，漫无目的地走。
金店的袋子、衣服的袋子全拎在我手里，塑料提手在掌心里勒出浅浅的红印。她两手空空，走在前面。偶尔停下来看看路边摊上的小玩意，拿起一个竹编的蒲扇扇了两下，又放回去。
梧桐树的影子铺了满地。知了的声音变得低沉而绵长，象是在唱一首收不了尾的歌。远处传来烤红薯的甜香味，混着石板路上被太阳晒了一天的热气，慢慢升腾。
影子被夕阳拉得很长，两个人的影子，一个穿着