不是没注意，是那些面孔太普通了。普通到不值一看。但此刻，当他准备离开的时候，那双属于龙类的、能穿透迷雾的竖瞳，终于捕捉到了某种不协调。
太安静了。
从他站起来到走到这里，观众席上没有发出任何声音。没有人交头接耳，没有人起身离席，没有人对他多看一眼。不是因为他们不感兴趣，是因为他们不需要。
萨卡维转过身。
灯光从舞台上洒下来，照亮了观众席的第一排。那些矮人、精灵、黑袍法师、帝国军官，他们的面孔在灯光下没有任何变化。
但萨卡维的竖瞳捕捉到了另一种东西：指关节的弧度。那些握着武器的手，指甲盖上涂着同一种透明的、几乎看不见的保护层。不是矮人工匠用来防止矿石划伤的那种，是刺客用来掩盖指纹的。
他的目光移到第二排。一个“精灵游侠”正在低头擦拭弓弦，那不是精灵的弓，弓臂太短，弦太粗，是矮人弩的制式。
一个“黑袍法师”翻书的动作过于熟练，翻页时指尖在纸面上停留的时间太短，像在翻阅某种不需要阅读的、早已烂熟于心的东西。
第三排。一个“帝国军官”翘着腿，靴底朝上。靴底的纹路不是帝国制式军靴的锯齿纹，是某种软底的、专门用于无声行走的皮革鞋底。
萨卡维的心沉了一下。
他重新看向第一排最左边的那个“矮人”。那人正抬头看他，脸上带着一个憨厚的、友善的笑容，但那个笑容的弧度，和刚才舞台上的小丑油彩画出来的弧度，一模一样。
不是像。是同一个。
萨卡维深吸一口气。帐篷里的空气很凉，但此刻他觉得更凉的是另一件事，从他走进这顶帐篷的那一刻起，他就不是在和一群观众坐在一起。他是坐在一群演员中间。
那些“观众”，从一开始就是马戏团的人。
不是易容。是比易容更可怕的东西，他们本来就是。矮人矿工、精灵游侠、黑袍法师、帝国军官，这些身份只是他们今天的“角色”。
明天，他们可以是商人、士兵、酒馆老板、路边乞讨的乞丐。幻笑马戏团的人无处不在。不是因为他们会伪装，是因为他们从来就不以真面目示人。
团长站在舞台上，手杖拄地，画出来的面具上那张永恒的微笑在灯光下显得格外刺眼。
“怎么了，黑龙？”团长的声音里带着一丝笑意，“是不是觉得，这里的观众，太安静了？”
萨卡维没有说话。
“幻笑马戏团的演出，从来不缺观众。”团长说，“因为我们的观众，就是我们自己。”
他抬起手杖，轻轻敲了一下舞台地板。整个帐篷里的灯光同时闪了一下，不是熄灭，是变换。从惨绿色变成了暖黄色，像某种舞台特效。
灯光再亮起来的时候，观众席上的“矮人”、“精灵”、“黑袍法师”、“帝国军官”都站了起来。他们没有说话，没有动作，只是静静地站着，看着萨卡维。
几十张面孔。几十双眼睛。几十个在不同的位面、不同的城市、不同的身份之间切换的——演员。他们的表情各不相同，有的冷漠，有的好奇，有的面无表情。
但他们的眼睛，所有的眼睛，都是同一种颜色。不是灰色，不是蓝色，不是任何萨卡维见过的颜色。是一种说不出的、介于存在与虚无之间的、像镜子一样的颜色。因为那些眼睛里倒映的不是别人，是萨卡维自己。
萨卡维的鳞片微微竖起。不是恐惧。是某种更深层的、本能的警觉，来自龙类血脉深处的警觉。这种警觉告诉他，这些“演员”，每一个都至少是大师阶。
而站在舞台中央的那个画着脸谱的团长，他感知不到他的实力。不是没有，是太深了。深到连他的竖瞳都看不到底。
“三天后，此地，带答案来。”团长说。
萨卡维没有回答。他掀开门帘，走了出去。
夜风扑面而来。帐篷在他身后消失了。空地上只剩下灰白色的枯原，和远处营地的零星灯火。
仿佛刚才的一切只是一场幻觉。但他的空间戒指里，多了一卷羊皮纸、一枚暗银色的戒指，和一张画着笑脸的门票。
萨卡维站在夜风中，竖瞳倒映着远处帝国的营火。他想起了团长说的最后一句话——“幻笑马戏团的演出，从来不缺观众。因为我们的观众，就是我们自己。”
这句话有两个意思。第一个，观众席上坐着的都是自己人。第二个——
他的观众从来就不在观众席上。他的一举一动，从踏入这片营地的那一刻起，就有人在看。从更早的时候，从他决定来找卓尔的那一刻起，就有人在看。
也许更早。也许从枯骸淤沼回来的那一刻，也许从绯诺走进他洞穴的那一刻，就已经有人在看了。
萨卡维攥紧了手中的门票。