在旷野某处躲藏着——我们接下来，也必输无疑。”

    李元化瞳孔猛地一缩。

    “为何？！”

    他几乎是在低吼，声音里带着一种不甘的质问。

    “因为，”

    佟元奇缓缓转头，

    望向远处那个始终静立的身影——

    宋宁，

    那个年轻的知客僧，

    此刻依旧倚着枯树，

    脸上带着那种近乎悲悯的平静，仿佛一切尽在掌握。

    佟元奇的眼中，

    第一次流露出一种近乎敬畏的忌惮，

    那是对智慧的敬畏，对算计的恐惧：

    “宋宁已经为此准备了不知多长时间。他恐怕早已将整个计划算无遗策，每一步都有后手，每一环都有备份，每一种可能都有应对之策。他占据了天时——这场夜雨能够略微搅乱我们的神识；地利——这片熟悉的旷野；人和——慈云寺的援手、那些被操控的老鼠、甚至……我们这两个‘对手’的反应。”

    他的声音越来越低，越来越沉，像是背负着千斤重担：

    “他就像是一个最顶尖的棋手，已经将整盘棋推演了千百遍。而我们，只是在被动地拆招，疲于奔命。即便这一环我们侥幸看破了，他还有下一环，再下一环……环环相扣，绵绵不绝。师兄，这局从一开始，就注定我们必输。我们根本赢不了，也不可能赢。面对一个提前准备了完美计划、将一切都算计到极致的人，我们凭什么赢？凭一腔愤怒？凭满心不甘？还是凭那虚无缥缈的……侥幸？”

    寂静。

    再次降临。

    死一般地降临。

    只有细雨落在鼠尸上的“沙沙”声，像天地在为这场早已注定的败局，奏响一曲低沉而哀伤的挽歌。

    过了不知多久。

    或许是一刻钟，或许只是一瞬——在极致的痛苦中，时间失去了意义。

    李元化终于长长地、深深地吐出一口气。

    那口气吐得很慢，

    很沉，

    仿佛将他数百年修行的骄傲、数百年的自信、数百年的不服输，都一并吐了出来，随风而散。

    “好。”

    他抬起头，脸上所有的情绪都已收敛干净，只剩下一种近乎麻木的平静，那是一种认命后的沉寂：

    “我承认，输了。”