苏清婉从后院走出来，穿过拱门。经过前院土台的时候，李长青依然站在那儿，像一尊快要被风沙风干的石像。
“听说你把剩下的碱泥全用上了。”
李长青开口了，嗓音里透着一股子冷飕飕的质问。
苏清婉没停步：“渠壁最后一百步，补完就收工。”
“他就快能下地了，是吗？”李长青终于回了头，那双原本儒雅的眼里布满了血丝。
苏清婉在拱门处定了一瞬，没回他，只留给台下一个清冷的背影。
灶房。
苏清婉舀起半瓢井水倒进锅里。
这是她连续熬骨髓汤的第二十二天。灶台角的小布包如期而至，里头的草根已经换成了色泽更深、药性更猛的陈年老根。她没去猜这是谁在冒着风沙搜寻，只是沉默地洗净、切段。
马骨髓只剩最后一块了。干姜掰碎，粗盐半勺。
火压到最低。
右手拿短木棍搅，一圈一圈。二十二天，这根木棍的顶端已经被锅底磨得圆润发亮，就像她这颗在边关沙石里反复揉搓的心。
汤色转成淡琥珀。
苏清婉端着碗推开客房的门。
屋里的闷热感在退去。两个火盆已经熄了，露出灰白的炭烬。
君无邪的头依然侧向右边。他仿佛形成了一种习惯，只要苏清婉不在，他的视线就死死钉在那面通往她房间的木板墙上。
察觉到脚步声，他原本紧闭的眼猛地睁开，那对黑瞳仁在昏暗中亮得惊人，像两簇熄不灭的火。
苏清婉坐下，木凳发出短促的一响。
没有报账，没有说“利滚利”。
她舀起一勺汤，抵住他的唇。
君无邪吞咽的动作极重，甚至能听到喉咙深处带动的肌肉声响。喂到一半时，他的右手不再只是翻开掌心，而是尝试着去够那枚银匙。
苏清婉的手指微微后撤，避开了他的触碰。
“骨头还没长结实，别乱动。”
她伸手搭上他的手腕。脉搏不再是昨日挣扎的“七”，而是稳健、有力，如同一面被重新蒙上厚牛皮的战鼓，咚、咚、咚地砸在她的指腹上。
喂完最后一勺，苏清婉擦掉他嘴角的余温，端着碗走出门。
入夜。
油灯灭了。苏清婉躺在床上，习惯性地把耳朵贴上墙。
那边没有了破风箱般的哨音，只有如同潮汐一般均匀、深沉的喘息。
她闭上眼，仿佛能听到他的血在血管里重新奔腾，听见他碎裂的骨头在生长。
走廊传来极轻的脚步声，沈灵霜进去了，又出来了。
脚步声停在苏清婉门口，伴随着一声长长的、像是卸下千斤重担的叹息。
“活了。”
简简单单两个字，震得苏清婉肩膀一颤。
那一晚，她没再梦见京城的漫天飞雪，而是梦见了渠里的水灌进干涸的田垄。
大天亮时，苏清婉推门而出。
她没有走向那个装草根的布包，也没有看角落里干枯的马骨。
她径直走向米缸，掀开盖子，伸进满是粗粮碎渣的底部，抓出了一碗藏在最深处的精白米。
那是她从京城带出来的、最后的细粮。
灶台上挂着的野猪肉被取了下来。刀刃在案板上剁得当当响，不再是为了将药材搅碎，而是为了这一碗浓稠的肉糜粥。
锅里水滚开，白气顶着盖子。那是人间的烟火气，彻底盖住了苦涩的药味。
王师爷探进脑袋：“掌柜的，今儿吃精粮？”
苏清婉冷冷抛回一句：“没你的份。”
沈灵霜走进来，换下了那件满是血渍的旧衣，银针包被她系死，塞进了袖底。
“不用盯着了。接下来的事，是长肉长骨头。”
苏清婉盛起一碗温热的白粥，粥面漂着油亮的肉沫。她用粗布垫着碗底，穿过不再死寂的走廊。
推开门，药味已淡。
君无邪半靠在垫起的枕头上，头偏向门口。
苏清婉还没站定，那双极清明、极深沉的眼珠子就死死锁住了她。
不是在看掌柜，不是在看救命恩人，是在看一个活生生的、和他命脉相连的人。
苏清婉端着碗，一步，一步，走到床边。
苏清婉走到床边。碗底贴着矮桌桌面搁下去。没有半点声响。四个火盆撤了两个。屋里不再闷热。精白米和野猪肉末熬出来的脂油香气，把顶在房顶底下那股盘旋了二十多天的药渣焦苦味整个盖了过去。
君无邪的视线从她进门起就没挪开过。清清朗朗。不带浑浊，不带平时那种凶蛮的血煞气。就那么直直的锁在她的脸上。
苏清婉在床沿坐下。这一回，木凳腿在青