周围的红叶打着旋儿落在梁府府邸的院子里。梁作斌蜷在太师椅上，身上裹着件狐裘，却还是觉得骨头缝里往外冒寒气。屋里烧着三个炭盆，红彤彤的炭火把屋子烤得像蒸笼，伺候他的丫鬟桃儿在一旁直冒汗，可梁作斌还是喊冷。
桃儿小心翼翼地把第三床棉被搭在他腿上，轻声说了句：“爷，您都喝了一天了，要不……”
“滚。”梁作斌没抬头，声音不大，但那个字像是从牙缝里挤出来的，带着一股子阴恻恻的狠劲儿。
桃儿吓得一哆嗦，赶紧退了出去，带上门的时候手都在抖。她照顾梁作斌的饮食起居三年了，从没见他这个样子。前些日子报纸上登的那些东西，她也偷偷看了，什么“汉奸走狗”、“卖国求荣”之类的话，满篇都是。桃儿不识字，是隔壁厨子老周念给她听的。老周念完还啐了一口唾沫，骂了句“什么东西”，桃儿当时没吭声，但心里头觉得梁作斌其实没那么坏。
可这几天梁作斌像是变了个人，不骂人，不打人，就是喝酒，没日没夜地喝。喝完了睡，睡醒了又喝，眼圈黑得像被人打了两拳，胡子拉碴的，往日那个风流倜傥的梁爷，如今像条丧家之犬。
梁作斌又灌了一口酒。是茅台，五十年的陈酿，一坛子能顶普通人家三年的嚼谷。他以前喝这酒的时候，总要细细地品，眯着眼睛说一声“好酒”，可现在他尝不出任何味道，只觉得嗓子眼里烧得慌，烧得他想哭。
他已经好几天没好好睡一觉了。
每次闭上眼睛，脑子里就嗡嗡嗡地响，像是有一万只苍蝇在飞。那些字眼——“汉奸”、“叛徒”、“走狗”——像是烙铁一样烫在他太阳穴上，怎么都赶不走。他翻个身，那些字也跟着翻个身；他闭上眼睛，那些字就变得更亮，亮得他眼眶发酸。
梁作斌把酒瓶往桌上一顿，发出“咚”的一声闷响。他仰起头，靠在椅背上，盯着头顶的天花板。天花板上有一道裂缝，弯弯曲曲的，像条蚯蚓。他盯着那条裂缝，盯着盯着，视线就模糊了。
他想起了今天早上老马拿来的那张报纸。
《新民报》第三版，头题就是他的名字——“梁作斌再出卖抗日志士，三名地下党员昨夜被捕”。他记得那三个名字，其中有一个才十九岁，还是个孩子。那个孩子被抓走的时候，瞪着一双眼睛看着他，那种眼神，梁作斌这辈子都忘不了。不是恨，是那种比恨更让人难受的东西——是失望。
那个孩子的眼睛里写着：你不是中国人吗？
梁作斌当时站在二楼窗户后面，窗帘只掀开了一条缝。他看着那个孩子被宪兵队押上车，看着他扭过头来，正好对上了那条缝里的光。就那么一瞬间，梁作斌觉得自己的心脏被人攥住了，攥得他喘不上气来。
他后来让人给那个孩子的母亲送了一百块大洋，可钱被退了回来，连带着一句话：“脏。”
梁作斌又灌了一口酒，嘴角扯出一个苦笑。
“脏，”他喃喃地重复了一遍这个字，声音沙哑得不像自己的，“是脏，我他妈浑身上下哪儿都脏。”
他把酒瓶举起来，对着窗户透进来的光看了看，瓶子里还剩下小半瓶。他晃了晃，琥珀色的酒液在瓶壁上挂了一层，像是眼泪。
梁作斌开始脱衣服。
先是狐裘，甩在地上，发出一声沉闷的响。然后是绸缎长衫，他胡乱地扯开盘扣，扣子崩掉了一颗，骨碌碌滚到墙角去了。最后是里面的白绸衬衫，他解开扣子，把衬衫从裤腰里扯出来，露出精壮的上半身。
他练了二十年鹰爪功，身上没有一块多余的肉，肌肉像是刀子刻出来的，胸肌结实得能当盾牌，腹肌一块一块的，在炭火的光里泛着古铜色的光。可这么一具好皮囊，现在却不住地发抖，不是因为冷，是因为那种从骨子里往外翻涌的、说不清道不明的东西。
“爷！”门外传来老马的声音，急急慌慌的，“您没事吧？”
“老子说了滚！”梁作斌一嗓子吼出去，声音大得屋顶上的灰尘都簌簌往下掉。
门外安静了。
梁作斌拿起酒瓶，仰起脖子，咕咚咕咚连灌了好几口。酒液顺着他的嘴角淌下来，流过下颌，流过喉结，沿着胸肌的沟壑往下淌，最后被裤腰吸住了。他打了个酒嗝，一股浓烈的酒气喷出来，熏得他自己都皱了皱眉。
他把酒瓶放在桌上，双手撑着椅子扶手，晃晃悠悠地站起来。站起来的瞬间，天旋地转，屋子像个陀螺一样围着他转了三圈，他伸手扶住桌角，才勉强稳住。
梁作斌踉踉跄跄地朝床走过去，走了三步，被地上的狐裘绊了一下，差点摔倒。他低头骂了一句，一脚把狐裘踢开，继续往前走。
床就在三步之外，可对他来说像是隔着一条街。他好不容易走到床边，一头栽倒下去，脸埋在枕头里，闷闷地喘着气。
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