想起那把拿不起来的锤子。

    然后他低下头，看着自己面前的炒饭。

    炒饭已经有点凉了。

    他拿起勺子，挖了一大勺，塞进嘴里，用力咀嚼。

    咽下去。

    再挖一勺。

    窗外的天完全亮了。

    阳光从窗帘缝隙照进来，照在桌上，照在两份炒饭上，照在几瓶还没开的啤酒上。

    也照在马特·默多克苍白的脸上。

    和托尔·奥丁森紧握的拳头上。

    一小时后。

    马特已经离开，说是要去看看他的律师事务所，他已经有几天没回去了。

    门关上之后，房间里只剩下啤酒味、炒饭味，还有一点点残留的血腥味。

    托尔·奥丁森坐在沙发上，盯着桌上那瓶没开的啤酒。

    他看了足足三分钟，然后伸手抓过来，拇指弹开瓶盖，仰头灌下去半瓶。

    酒液顺着喉咙滑下去，冰凉，微苦，带着气泡刺舌的感觉。

    他把酒瓶重重放在桌上，站起来，在狭小的客厅里走了两圈。

    脚步很重，地板被他踩得嘎吱作响。

    走到第三圈时，他一脚踢飞了地上的一个空易拉罐。

    易拉罐撞在墙上，弹回来，滚到沙发底下。

    「该死的地球。」托尔低声说，「该死的凡人，该死的……」

    他没说完。

    因为他也不知道该骂什么。

    骂马特·默多克？

    那个人刚给自己缝完伤口，刚讲完一个关于父亲的故事，刚平静地说要留下来做一点能做的事。

    骂神盾局？

    那些人至少给他提供了住处和啤酒。

    骂奥丁？

    骂洛基？

    托尔走到窗边，拉开窗帘。

    外面是地狱厨房的街道——脏乱，拥挤，墙上有涂鸦，路面有裂缝，几个穿着破烂的人缩在巷口，手里拿着纸袋装的廉价酒。

    他想起阿斯加德的彩虹桥，想起金宫的光辉，想起宴会上的蜜酒和烤肉。

    然后他转身，抓起外套——神盾局发的灰色运动外套，袖子还是撕掉的——套在身上，拉开门走出去。

    他需要走走。

    需要离开这个充满血腥味和沉重故事的房间。