分量少得可怜，但对于长期处于半饥饿状态的人们来说，这已经是难得的“盛宴”。
吃饭的时候，有了低低的交谈声。
虽然声音依旧压得很低，但不再是一片死寂。
有人小心地舔着饼干碎屑，有人把肉干含在嘴里久久舍不得咽下。
慧觉老僧坐在大殿前的台阶上，喝着自己那碗清汤，将分到的那点饼干仔细地掰成两半，一半放进嘴里慢慢咀嚼，另一半用破布小心包好，收进了怀里。
马权几人也在柴房门口分食了他们的那份。
包皮看着手里那一点点肉干，终于没再抱怨，而是小心翼翼地咬了一小口，在嘴里含了半天。
午后，慧觉老僧让明心来请马权，说有事相谈。
禅房在后殿侧面，很小，很暗。
只有一扇小小的格子窗，透进些许灰白的光线。
慧觉老僧点起了一盏小油灯，豆大的火苗跳动着，在墙壁上投下摇晃的巨大影子。
灯油的味道混合着房间里的陈旧木头味和尘土味。
“施主请坐。”慧觉老僧自己在一张破旧的蒲团上坐下，示意马权坐在对面一个同样破旧的草垫上。
马权坐下，背挺得很直。
油灯的光晕映着老僧沟壑纵横的脸，那些皱纹像刀刻一样深，记录着远超常人的疲惫和风霜。
但老和尚的眼睛，在昏黄的光线下，却异常明亮，清澈，仿佛能看透很多东西。
老僧没有绕弯子，用那干涩而平静的声音，开始讲述这座寺庙的故事。
病毒像一场噩梦般席卷而来时，山下村镇幸存的人们，像受惊的羊群，本能地朝着这座山巅的古寺逃来。
僧侣们打开了山门。
最初，有近五十人挤在这不大的寺庙里。
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靠着寺庙历年积存的一点粮食（本就不多，只是僧侣们节俭度日的存余），收集山泉、雨水，勉强维持。
但噩梦没有结束。
那些死去又站起来的“东西”，还有山里变得凶猛异常的野兽，开始袭击寺庙。
没有枪，没有炮，只有庙里能找到的棍棒、柴刀、石头，和血肉之躯。
“墙下的尸骸，施主进来时，想必看见了。”慧觉老僧的声音像远处吹过荒原的风，平直，却带着深入骨髓的苍凉，说着：
“每一次，都是拿命去填。
老衲坐在这里，听着墙外的嘶吼，听着自己人的惨叫和怒吼无能为力。
只能一遍遍念经，超度亡魂，也祈求佛祖庇佑还活着的人。”
粮食一天天减少。
严寒让一切雪上加霜。
有人病了，没有药，只能硬扛。
有人伤了，伤口溃烂，在痛苦中死去。
绝望像冰冷的潮水，慢慢淹没人心。
“有人想放弃，想逃。”慧觉老僧顿了顿，捻动手里的念珠：
“觉得守在这里是等死。
有人...盯着最后那点粮食。”
他抬起眼，看着马权，说着：
“冲突曾经发生过。
为了活命，人…什么都做得出来。”
马权沉默地听着。
他（马权）能想象那种场景:
外面是无穷无尽的怪物和严寒，里面是不断减少的食物和逐渐崩溃的希望。
秩序与疯狂，往往只在一线之间。
“但终究.....大多数人还是留下了。”慧觉老僧的声音里，透出一股难以言喻的坚韧：
“因为无处可去。
也因为.....这里，大概真的是这方圆百里，最后一块还有人气，还有‘规矩的地方了。”
他说到“规矩”两个字时，语气很重。
这规矩，或许不是律法，而是人性在绝境中最后的一点底线，是慧觉和几位核心僧侣用尽力气维系的一点点文明之火。
“老衲不知道，这火还能烧多久。”慧觉老僧看向窗外阴沉的天色，忧心忡忡的说着：
“粮食.....省之又省， 最多还能再撑三五日。
柴火也不多了。
而下一次......老和尚收回了目光，看着跳动的灯焰：
“外面那些东西，聚集得越来越频繁。
上次是三天前。
下次，可能就在今夜，明夜。
规模....或许会更大。”
房间里陷入短暂的沉默，只有油灯灯芯燃烧时细微的噼啪声。
“施主你们来了。”慧觉老僧重新看向马权，说着：
“带着伤，带着.....特别’之处。